the pillow blog

Livro reflete sobre Fluxos Transnacionais e dinâmicas sociais da presença contemporânea do Japão no NE brasileiro

2011-10-05T09:35:00.001-04:00

Organizado por Antonio Motta, docente da UFPE (Brasil), da Universidade de Salamanca (Espanha) e coordenador do LECC (Laboratório de Estudos Avançados de Cultura Contemporânea), “O Japão não é longe daqui: interculturalidades, consumo e estilos de vida” é um livro financiado pela Japan Foundation, lançado neste segundo semestre de 2011 pela Editora Universitária da UFPE e que traz uma coletânea de artigos etnográficos inéditos produzidos por acadêmicos que atuam na área das ciências sociais e humanas que se debruçaram sobre as dinâmicas socioculturais que circunscrevem a presença simbólica, midiatizada e transnacionalizada da heterogênea cultura nipônica no Nordeste brasileiro – presença esta marcada por descontinuidades espaciais, interlocu ções identitárias e processos dialógicos interculturais.

Os textos que compõem a coletânea analisam as esferas da interculturalidade (saúde, mercado de trabalho, exportação de commodities, fluxos transnacionais, memória social, histórias de vida), do consumo (cultura pop juvenil, música, mercados populares e elitizados) e de estilos de vida (religiosidade, “novas” subjetividades, gastronomia e técnicas corporais) e se originaram, tanto de aprofundamentos reflexivos de apresentações que foram realizadas em um Seminário promovido pelo LECC em 2008 em comemoração ao Centenário da Imigração Japonesa no Brasil, quanto de pesquisas realizadas a posteriori deste citado Seminário e que visaram contemplar realidades que dialogavam com o cerne do livro e cujas interfaces complementam substancialmente essa origina l publicação: evidenciar como o Japão está próximo de nós e estimular novas investigações, cooperações internacionais e parcerias interinstitucionais: iniciativas estas que efetivamente colaboram para o desenvolvimento – em suas dimensões humanas e científicas e no sentido mais amplo e interconectado que este termo assumiu nos tempos atuais de globalização.

Fonte: LEC estudos avançados de cultura contemporânea. Dica do Professor André Luis R. Soares, Coordenador NEP-UFSM, Presidente do Memorial de Imigração e Cultura Japonesa do Estado do RS.

O Romance do Genji: recomendações de sites

2011-10-01T20:47:00.000-04:00

Desenho de Ebina Masao

Site excelente do Professor John R. Wallace sobre o contexto cultural da obra. Tem também um diário de leitura com anotações.

Um site com o texto completo do Genji em japonês clássico, em tradução para o japonês moderno, e em transcrição do texto clássico em rômaji.

Our project -- Genji Monogatari: Text and Interpretation of the Teika-bon Text -- aims to provide Genji monogatari scholars and Genji fans all over the world with a reliable text and its rich world of expression. The original text of Genji monogatari, a romanized version, and a modern Japanese translation are available.

Genealogical chart of characters in the Tale of Genji. Reproduced from Richard Bowring, Murasaki Shikibu: The Tale of Genji (Cambridge, 1988).

Site que se dedica a tudo relacionado ao Romance do Genji (em inglês).

This site aims to promote a wider understanding and appreciation ofThe Tale of Genji - the 11th Century Japanese classic written by a Heian court lady known as Murasaki Shikibu. It also serves as a kind of travel guide to the world of Genji.

Site da UNESCO sobre a obra (em inglês).

Poesia chinesa em tradução para o português brasileiro

2011-07-06T22:19:00.000-04:00

Os versos da poetisa chinesa Yu Xuanji (844-869 d.C.) ganham agora sua primeira tradução para o português, em uma edição bilíngue que reúne seus 48 poemas e mais cinco fragmentos.

‎A autora viveu em um momento de efervescência cultural na China, durante a dinastia Tang (618-905 d.C.), se destacando justamente pela ousadia de seus textos, expressando, através de um caráter praticamente autobiográfico, as angústias e sentimentos femininos, e contestando a posição que as mulheres ocupavam na sociedade da época.

Venuti's Translation Studies Reader

2011-07-06T22:03:00.000-04:00

Uma coletânea de textos sobre estudos da tradução organizada pelo importante teórico Lawrence Venuti, defensor da "(est)ética da diferença". Este link tem a obra completa em PDF.

Alguns links interessantes

2011-07-06T17:28:00.000-04:00

O syllabus de um curso de Literatura Japonesa em Tradução da Universidade de Willamette.

Um diretório de links relacionados com o Japão.

Livros relacionados à literatura japonesa para download gratuito.

Saint Sebastian

2009-11-29T22:14:00.000-04:00

Esse é um gato pesado
Sem a graça leve dos felinos
Suas patas no entanto
Tocam o chão sem ruído
Aprendeu com a prática
Do cuidado de não ser visto
A ter a lentidão dos anos
Para compensar seu peso
Soma pouco à inércia de seu corpo
E assim engendra
O silêncio da paciência.

É um gato triste
Sem a alegria comum dos bichos
Seu tempo no entanto
Passa calmo e sem sofrer
Encontrou o equilíbrio
Quando um dia não quis mais
Aprendeu a satisfação do nada
Que adormece a melancolia
Soma pouco à nudez de sua vida
E tem a paz
Da ausência de desejo.

É um gato generoso
Sem o egoísmo dos gatos
O seu prato no entanto
Está sempre cheio
Os humanos gostam dele
Porque nunca pede nada
Aprendeu a presença simples
Que encanta o seu dono
Soma pouco ao barulho do mundo
E assim recolhe
A gratidão da amizade.

Apenas gato
Sabe mais da morte
Do que padres e filósofos
Aguarda parado
Ou a passo lento
Nada querendo
Ou o menos que pode
O momento da escuridão
Soma pouco ao conflito dos seres
E assim aceita
A cessação de tudo.

A heavenly way to die

2008-12-22T02:53:00.006-04:00

Eu não podendo parar –
Cavalheiro, a Morte apeou –
A Carruagem a Nos embalar –
Morte, Imortalidade, Eu.

Troteando – sem pressa e
Eu já desistindo
Do Lazer como da Lida,
Pelo Seu Cavalheirismo –

Passando a Escola – Choro –
No Recreio – no Jardim –
Passamos Grama e Pasto –
Passamos o Sol se Pondo –

Não nós ao Sol – o Sol Nos passou –
Tremeu bem frio o Orvalho –
E eu sem Chambre, só Xale –
E meu Vestido – só Tule –

Paramos à frente da Casa
Que era uma Pilha no Chão –
Do antes Telhado só dava –
Para ver o Beiral –

Depois não vi mais Nada –
Cem Anos – que o Dia – mais curtos
Em que achei que os Cavalos
Rumavam para o Eterno –

My translation. Here goes the original, by Emily Dickinson:

Because I could not stop for Death —
He kindly stopped for me —
The Carriage held but just Ourselves —
And Immortality.

We slowly drove — He knew no haste
And I had put away
My labor and my leisure too,
For His Civility —

We passed the School, where Children strove
At Recess — in the Ring —
We passed the fields of Gazing Grain —
We passed the Setting Su n—

Or rather — He passed Us —
The Dews drew quivering and chill —
For only Gossamer, my Gown —
My Tippet — only Tulle —

We paused before a House that seemed
A Swelling of the Ground —
The Roof was scarcely visible —
The Cornice — in the Ground —

Since then — 'tis Centuries — and yet
Feels shorter than the Day
I first surmised the Horses' Heads
Were toward Eternity —

Foi atrás da heraTrepadeira de verão

2008-12-22T01:42:00.005-04:00

Ah, velha lagoa
E o sapo que pula
Plof n'água

Ao morder o peru
Igreja Missa do Galo
Santo Antônio

Chove chove chove
No fim do trapiche
Há só dois pescadores

Lama tão amarela
Glicínia tão cor de Fuji
Será a luz ou Pantone

Borboleta bem burra
Não fica assim parada
Vem o gato e te pega

Mary Quant depois cai
O chão todo rosado
Maria-sem-vergonha

O bando passou gritando
E ela foi com eles
Minha caturrita

Arabescos no céu
Marrecos selvagens
Recanto de Portugal

Caiu a ponte e ficamos
Duas semanas comendo
Leite condensado

A gente ouviu no rádio
A nova do Kid Abelha
Roubaram a bicicleta

Depois da trovoada
Olhamos na valeta
Os lambaris pequenos

E mesmo com Laranjal
Tem quem venha e diga
Aquilo não era infância

Para minha amiga Assamambaya Bishô

Hang the blessed DJ (Jazz Classics revisited)

2008-12-05T20:08:00.008-04:00

I really don't know which version of the song below, composed by George Gershwin, with lyrics by Ira Gershwin, I prefer.

It was written for the musical Girl Crazy (1930) and introduced in the original production by Ginger Rogers.

According to Wikipedia, it is also featured in the 1979 Woody Allen movie Manhattan, the 1989 Rob Reiner movie When Harry Met Sally... and in the 1994 Mike Newell film Four Weddings and a Funeral.

Among my favorite versions are the ones sung by Chris Connor, Elvis Costello, Doris Day, Chet Baker, Sylvia Telles, Ella Fitzgerald and Nara Leão (who sings, of course, a different Portuguese version).

Não me enrola, ó céu fingido,
Não cumprindo o prometido.
Tu pára, ou te parto a cara!

Marta Medeiros, não me diz:
“Só querer pra ser feliz”
(bobinha, é o fim da linha).

Nunca mais quero ouvir
Dessas alegres Polianas
Que dizem, vindo: “O amor é lindo!” –
São umas bananas.

Estão tendo amor e orgasmos –
Só eu que não,
Ouvindo Roberto e Erasmos –
Só eu que não.

Enquanto apaixonada,
Meti-me em mais furada
Do que num filme estrada
Em alemão.

Fui burra de cair,
Ficar assim.
Ó vida, raios duplos,
E ai de mim!

Ainda assim não esqueço
Do beijo do começo,
Mas não mereço, não...

English lyrics:

Old man sunshine, listen you
Don't you tell me dreams come true
Just try it, and I'll start a riot

Beatrice Fairfax, don't you dare
Ever tell me he will care
I'm certain, it's the final curtain

I never wanna hear
From any cheerful Pollyannas
Who tell you Fate
Supplies a mate
It's all bananas!

They're writing songs of love
But not for me
A lucky star's above
But not for me

With love to lead the way
I found more clouds of gray
Than any Broadway play
Could guarantee

I was a fool to fall
And get that way
Hi-ho, alas
And also, lack-a-day

But still I can't dismiss
The memory of his kiss
I guess he's not for me

(My parody)

Tombée pour la France

2008-11-07T21:46:00.005-04:00

Alex, in his blog this week, has said a couple of very wise things about love. They reminded me of an Aragon poem, set to music by Georges Brassens, and sung by, among others, Françoise Hardy and Nina Simone. I've decided to have a go at translating it:

Nada é certo Nem nossa força
Nem nossa fraqueza e nem o coração
Se abrimos os braços a sombra é escuridão
E se abraçamos algo lhe vem destruição
A vida é uma estranha e dolorosa forca
É que não há amor feliz

A vida se parece a soldado desarmado
Para outro destino de manhã vestido
De que lhe serve estar desadormecido
Se quando anoitece é incerto e perdido
Diz isso Minha vida E sofre calado
É que não há amor feliz

Tu meu caro belo amor minha ferida
Eu te trago em mim pássaro morrendo
E essa gente não sabe e a passar nos vendo
Repete as palavras que eu estava tecendo
E que por teus olhos morreram em seguida
É que não há amor feliz

Quando enfim se aprende a viver já é tarde
Choram juntos o meu e o teu coração
Como é preciso sofrer pela menor canção
E como custa caro o som de um violão
E como dói o corpo se depois já não arde
É que não há amor feliz

Para a Zezinha

Resultados

2008-05-22T23:13:00.002-04:00

Amanhece o dia
E penso em ti
Louça na pia
E penso em ti

Eu te quero tanto
É como perder a cabeça

Manhã termina
E penso em ti
Fim da faxina
Eu penso em ti

Saberão os amigos
Que estou perdendo a cabeça?

E toda a tarde limpando cada peça
Quando penso na minha perda
Fico parada segurando a cabeça
Sem ir à direita nem à esquerda

A luz apagada
E eu penso em ti
Fico acordada
Pensando em ti

Tu disseste me amar, ou foi só gentileza?
Ou estou perdendo a cabeça?

HALF A PERSON

2008-05-03T20:38:00.003-04:00

Uma cançãozinha do último disco da primeira dama da França...

Se fosse no outono que vinhas,
Eu espantava o verão como
Meio sorrindo e desdenhando
A dona-de-casa faz à mosca.

Se fosse em um ano que vinhas,
Eu fazia os meses novelos,
Punha em gavetas com naftalinas
Até o tempo de vê-los.

Se apenas séculos atrasado,
Contava-os eu com minha mão,
Subtraindo até que dedos gelados
Caíssem no Japão.

Se ao fim desta de agora fora certa,
A próxima como minha e tua,
Deitava a vida fora como casca,
Para provar a nossa enfim eterna.

Mas agora, espera ignorada,
O tempo, com a asa incerta
Espeta-me, abelha encantada,
Não diz quão longa a ferroada.

Poema original de Emily Dickinson. Minha tradução.

don't be afraid you just call me

2007-12-21T22:52:00.001-04:00

(From an idea by China Forbes)

Ô Júlio, tu lembras de mim?
Tu dançou comigo sem parar
As duas vezes que tocou Pink Martini
Sexta naquela festa
Que teve na Oswaldo
Naquela festa que teu amigo emo
Chamou o Hugo sem parar no banheiro
Depois desmaiou
Tu nem tinha bebido, e disse que eu
Dançava jazz tri bem
Melhor que o pessoal do Bom Fim

Ô Júlio
Ô Júlio
Ô Júlio
Tô aqui, alô
Ô Júlio
Tutaí, ô Júlio?

Ô Júlio, daí a gente ficou
Tu botou teu amigo emo no elevador e
Anotou meu nome num guardanapinho
Daqueles que encharcam
E o carro enguiçou
E depois que a gente já tinha ficado bastante
A gente viu que teu amigo emo já tinha ido
Há horas
E tu olhou meus olhos vermelhos
E perguntou "Se eu te ligasse domingo ..."
Se era muito cedo
Ô Júlio

Ô Júlio
Ô Júlio
Tô aqui, alô
Ô Júlio
Tutaí, ô Júlio?

Tá, mas tu te lembra de mim?
Ô Júlio?

(My parody. I do have a friend named Júlio, but he's only a friend. His name just sounded like Eugene.)

golden lights displaying your name

2007-07-13T22:40:00.000-04:00

Tu me deixas bem tonto
Tu és o meu carrossel
Uma volta e já estou pronto
Para ir para o céu

A volta ao mundo eu dava
Que tonto assim não ficava
Por mim a terra nem rodava
Só tu já me bastavas

Ah! Quando a gente está só os dois
Como estamos bem os dois
Que vida boa só nós dois
Amando um ao outro os dois

Eu podia ir a Orlando
Andar no Epcot Center
Que tonto bobo como quando
Ando contigo não sei ser

Não tem parque de diversão
Não tem maçã nem algodão
Porque um amor doce tão
Como o teu não tem não

Tu me deixas bem atônito
Tu és meu chapéu mexicano
Tenho até ânsia de vômito
De pensar quanto te amo

Também não tem problema
Porque nosso amor é de cinema
De tanto que a gente se ama
Esqueço o fliperama

E no fim...

Contigo fico bem tontinho
Tu és minha roda gigante
Tu és meu cavalinho
Meu circo itinerante

Eu podia ir à Disneylândia
Ao World do Beto Carreiro
Ver a Björk na Islândia
Que não ficava tão faceiro

Porque tu és meu simulador de vôo
Playstation de última geração
Pensar em ti me dá até enjôo
Meu parque de diversão...

My parody. Original lyrics by N. Glanzberg and J. Constantin, famous versions by Edith Piaf and Etienne Daho:

Tu me fais tourner la tête
Mon manège à moi, c'est toi
Je suis toujours à la fête
Quand tu me tiens dans tes bras

Je ferais le tour du monde
Ça ne tournerait pas plus que ça
La terre n'est pas assez ronde
Pour m'étourdir autant que toi...

Ah! Ce qu'on est bien tous les deux
Quand on est ensemble nous deux
Quelle vie on a tous les deux
Quand on s'aime comme nous deux

On pourrait changer de planète
Tant que j'ai mon cœur près du tien
J'entends les flons-flons de la fête
Et la terre n'y est pour rien

Ah oui! Parlons-en de la terre
Pour qui elle se prend la terre?
Ma parole, y a qu'elle sur terre!!
Y a qu'elle pour faire tant de mystères!

Tu me fais tourner la tête
Mon manège à moi, c'est toi
Je suis toujours à la fête
Quand tu me tiens dans tes bras

Mais pour nous y a pas d'problèmes
Car c'est pour la vie qu'on s'aime
Et si y avait pas de vie, même,
Nous on s'aimerait quand même

Car...

Tu me fais tourner la tête
Mon manège à moi, c'est toi
Je suis toujours à la fête
Quand tu me tiens dans tes bras

Tu me fais tourner la tête
Mon manège à moi, c'est toi
Je suis toujours à la fête
Quand tu me tiens dans tes bras

Je ferais le tour du monde
Ça ne tournerait pas plus que ça
La terre n'est pas assez ronde...
Mon manège à moi, c'est toi!

To the new Cat

2007-03-17T02:36:00.000-04:00

HAIL BRIGHT CECILIA
Mallarmé on the patron saint of music

SANTA

Está à janela tocando
Sândalo velho e descascado
Com sua viola brilhando
Antiga flauta e esmalte dourado

A Santa pálida, mostrando
Um livro velho de que desdobra
Magnificat transbordando
Antiga véspera, matina e obra:

Neste vidro fechando a urna
Que a asa do anjo tange
Formando, com penas, a noturna
Harpa para a frágil falange

Do dedo que, sem sândalo dourado
Balança o espaço, vence-o
Até o instrumento alado
E musica do silêncio.

(Minha tradução, feita em 2004, na Unisinos)

Mortos podem dançar

2007-03-16T03:35:00.000-04:00

Sentei no pampa verde e ali, sentei com minha prenda:
O coração entre guerra e ela, entre viver e lenda –
Viver era pra ela; morrer e lenda, minha terra, a Irlanda,
E a cevada onde ainda a minha prenda anda.

Brabo dizer que ia embora, e triste ser sem ela.
Mais brabo era viver na Irlanda da Inglaterra!
E disse então, “Depois do morro tem uma baixada,
Onde há luta, e se morro, vento na cevada”.

Com triste abraço consolei e então beijei-lhe a boca.
Mas do mato tiro veio, de inglês com rifle em toca.
O tiro furou seu seio, da jovem minha amada,
E meu peito dela vermelho foi brigar na cevada.

Levei-a ao arroio e ali, flor floriu e flor se veio,
Muito verão e inverno revi, e sangue e gosma e seio.
Chorei, jurei ao corpo da morta de porcelana,
Pela cevada vingá-la, e vingar a Irlanda.

E sangue tirei por sangue na Batalha de Oulart,
E enterrei a prenda, onde ainda irei por minha arte.
Da coxilha o vento vai ao campo e à charqueada,
E ouço só na tumba o vento a uivar na cevada.

My translation of a poem by Robert Dwyer Joyce. This is the title of a Dead Can Dance track and a Ken Loach film, featuring one of my favourite actors.

Here goes the original:

I sat within the valley green, I sat me with my true love
My sad heart strove the two between, the old love and the new love
The old for her, the new that made me think on Ireland dearly
While soft the wind blew down the glen and shook the golden barley

'Twas hard the woeful words to frame to break the ties that bound us
But harder still to bear the shame of foreign chains around us
And so I said, "The mountain glen I'll seek at morning early
And join the bold united men," while soft winds shake the barley

While sad I kissed away her tears, my fond arms round her flinging
A yeoman's shot burst on our ears from out the wildwood ringing
A bullet pierced my true love's side in life's young spring so early
And on my breast in blood she died while soft winds shook the barley

I bore her to some mountain stream, and many's the summer blossom
I placed with branches soft and green about her gore-stained bosom
I wept and kissed her clay-cold corpse then rushed o'er vale and valley
My vengeance on the foe to wreak while soft wind shook the barley

But blood for blood without remorse I've taken at Oulart Hollow
nd laid my true love's clay cold corpse where I full soon may follow
As round her grave I wander drear, noon, night and morning early
With breaking heart when e'er I hear the wind that shakes the barley.

BUCK TOOTHED IN LUXEMBURG

2007-01-27T20:03:00.000-04:00

ODONTO E PSICO
(Fernandinho Trás-os-Montes)

Conta a lenda que iria
Toda sexta no Ocidente
Uma estudante de Psicologia
Da PUC, que um dia,
Perdeu um dente da frente.

Ela tinha encasquetado
E vivia a procurar
Um Príncipe Encantado
Que o seu sorriso quebrado
Pudesse um dia consertar.

A Princesa, sorrindo, espera.
Com um sorriso banguela,
Sofre em morte a sua vida.
Ornam-lhe a boca carcomida
Verdes manchas de erva.

Longe, outro estudante esforçado
Obtura os dentes de alguém
(É um estágio não-remunerado).
Ele dela é ignorado;
Ela, para ele, é ninguém.

Mas cada um cumpre o destino.
Ele desentortando arcadas,
E ela chorando o canino –
Aquele dente pequenino,
Perdido numa trombada.

O esforçado dentista, inseguro,
Vai ao Ocidente, e avista
A Princesa banguela no escuro.
E a convida para ir embora,
Dormir juntos onde ela mora.

Ainda tonto do que houvera,
Na manhã seguinte, de ressaca,
Vira para o lado e desespera:
Vê então que a Princesa era
Uma medonha bruaca.

My tribute to performer and impersonator Falcão, whose show A Doce Bárbara we watched this week.

A VACANCY FOR A BACK SCRUBBER

2007-01-21T23:12:00.000-04:00

Ah, o amor
(Michel Houellebecq)

Em um cine pornô, aposentados ainda vivos
Contemplavam, sem memória,
Embates mal filmados de dois casais lascivos;
Não havia de resto história.

Aí está, pensei, a face do amor,
O seu rosto nefando.
Um que outro ainda atrai, é sedutor,
Os outros vão boiando.

Não há nem destino nem fidelidade,
Só os corpos se entendem.
Sem nenhum apego, muito menos piedade,
Rasgam e acendem.

Há os que seduzem; ergo, são amados;
Esses terão gozo.
Mas muitos mais há que, fartos e cansados,
Sem fantasia e repouso

Além da solidão, que irrita o rebuliço
Impudico das mulheres,
Dizem só então: “Não fui feito pra isso”,
Obscuros misereres.

Morrerão decerto um pouco desencantados,
Sem lírica ilusão;
Com fina arte irão, por si mesmos desprezados,
Mecânica pulsão.

Falo a cada um que nunca agradou,
Aos amados por nenhum;
Aos ausentes do sexo que se liberou,
Sem o prazer mais comum:

Não há o que lamentar, as perdas são mínimas –
Não há onde o amor exista:
Não passa de jogo cruel. Vocês, as vítimas
De um jogo de especialista.

My translation. Here goes the original:

L'amour, l'amour

Dans un ciné porno, des retraités poussifs
Contemplaient, sans y croire,
Les ébats mal filmés de deux couples lascifs ;
Il n'y avait pas d'histoire.

Et voilà, me disais-je, le visage de l'amour,
L'authentique visage.
Certains sont séduisants ; ils séduisent toujours,
Et les autres surnagent.

Il n'y a pas de destin ni de fidélité,
Mais des corps qui s'attirent.
Sans nul attachement et surtout sans pitié,
On joue et on déchire.

Certains sont séduisants et partant très aimés ;
Ils connaîtront l'orgasme.
Mais tant d'autres sont las et n'ont rien à cacher,
Même plus de fantasmes ;

Juste une solitude aggravée par la joie
Impudique des femmes ;
Juste une certitude : "Cela n'est pas pour moi",
Un obscur petit drame.

Ils mourront c'est certain un peu désabusés,
Sans illusions lyriques ;
Ils pratiqueront à fond l'art de se mépriser ;
Ce sera mécanique.

Je m'adresse à tous ceux qu'on n'a jamais aimés,
Qui n'ont jamais su plaire ;
Je m'adresse aux absents du sexe libéré,
Du plaisir ordinaire.

Ne craignez rien, amis, votre perte est minime :
Nul part l'amour n'existe.
C'est juste un jeu cruel dont vous êtes les victimes ;
Un jeu de spécialistes.

(La poursuite du bonheur)
© Michel Houellebecq

There’s a good Spanish translation here.

BONNE ANNÉE MON CUL

2006-12-31T00:06:00.000-04:00

"Janeiro é, de longe, o mês mais rançoso, mais desandado, menos frisante do ano.

Os menos dotados dentre vocês terão certamente notado que janeiro é o primeiro a começar. Gostaria de deixar bem claro que não foi idéia minha.

E como definir o primeiro do ano, senão como o odiado dia em que hordas de imbecis joviais vão correndo telefonar para lembrar a gente da inexorável progressão de nossa conta regressiva antes da partida para o cemitério...

Graças a Deus, nesta estação, a fim de me poupar ao máximo dos ataques grotescos desses entusiasmos hipócritas, eu decidi modificar ligeiramente a mensagem de minha secretária eletrônica. No lugar de “Bom dia a todos”, eu pus “Feliz ano novo é a puta que o pariu”. Trata-se de uma mensagem concisa, sóbria, e que voa suficientemente baixo, permitindo assim que os grosseiros achem que soa vulgar."

Pierre Desproges, 3 de fevereiro, 1986. Chroniques de la Haine Ordinaire. ISBN: 202032041X.

Eis a crônica original:

Bonne année mon cul
(3 février 1986)

Janvier est de très loin le plus saumâtre, le plus grumeleux, le moins pétillant de l'année. Les plus sous-doués d'entre vous auront remarqué que janvier débute le premier. Je veux dire que ce n'est pas moi qui ai commencé.

Et qu'est-ce que le premier janvier, sinon le jour honni entre tous où des brassées d'imbéciles joviaux se jettent sur leur téléphone pour vous rappeler l'inexorable progression de votre compte à rebours avant le départ vers le Père-Lachaise...

Dieu Merci, cet hiver, afin de m'épargner au maximum les assauts grotesques de ces enthousiasmes hypocrites, j'ai modifié légèrement le message de mon répondeur téléphonique. Au lieu de «Bonjour à tous», j'ai mis «Bonne année mon cul». C'est net, c'est sobre, et ça vole suffisamment bas pour que les grossiers trouvent ça vulgaire.

Plus encore que les quarante-cinq précédents mois de janvier que j'ai eu le malheur de traverser par la faute de ma mère, celui-ci est à marquer d'une pierre noire. Je n'en retiens pour ma part que les glauques et mornes soubresauts de l'actualité dont il fut parsemé.

C'est un avocat très mûr qui tombe, sa veuve qui descend de son petit cheval pour monter sur ses grands chevaux. La gauche est dans un cul-de-sac. Mme Villemin est dans l'impasse, tandis que, de bitume en bitume, les graphologues de l'affaire qui ne dessoûlent plus continuent à jouer à Pince-mi et Grégory sont dans un bateau.

Côté bouillon de culture, Francis Huster attrape le Cid avec Jean Marais. Au Progrès de Lyon, le spécialiste des chiens écrasés et le responsable des chats noyés, apprenant qu'Hersant rachète le journal, se dominent pour ne pas faire grève.

Le 15, premier coup dur, Balavoine est mort.

Le 16, deuxième coup dur, Chantal Goya est toujours vivante. L'Espagne - fallait-il qu'elle fût myope - reconnait Israël.

Le 19, on croit apercevoir mère Teresa chez Régine : c'était Bardot sous sa mantille en peau de phoque...

Le 23, il fait 9° à Massy-Palaiseau. On n'avait pas vu ça, un 23 janvier, depuis 1936. Et je pose la question : Qu'est-ce que ça peut foutre?

Le 26, sur TF1, le roi des Enfoirés dégouline de charité chrétienne dans une entreprise de restauration cardiaque pour nouveaux pauvres : heureusement, j'ai mon Alka-Seltzer.

Le 27, l'un des trois légionnaires assassins du Paris-Vintimille essaie timidement de se suicider dans sa cellule. Ses jours ne sont pas en danger. Je n'en dirais pas autant de ses nuits.

Le 29, feu d'artifice tragique à Cap-Kennedy. Bilan : 380 tonnes d'hydrogène et d'oxygène liquides bêtement gachées.

Et le soir du 31, comme tous les soirs, Joëlle Kauffmann embrasse ses deux garçons. Et elle entre dans sa chambre. Elle est toute seule. Elle ne dort pas très bien.

Enfin voici février. Sec comme un coup de trique et glacé comme un marron. Avec son Mardi gras qui nous court sur la crêpe. C'est le mois de saint Blaise, qui rit dans son ascèse, et de sainte Véronique, qui pleure dans les tuniques. C'est aussi le temps du carême, où les maigres chrétiens d'Ethiopie peuvent enfin jeûner la tête haute pour la seule gloire de Dieu.

Les statistiques sont irréfutables : c'est en février que les hommes s'entre-tuent le moins dans le monde ; moins de tueries guerrières, moins de rixes crapuleuses, moins d'agressions nocturnes dans les rues sombres du XVIII°, où l'insécurité est telle habituellement que les arables n'osent même plus sortir le soir. Jusqu'au nombre des cambriolages qui diminue de 6% en février. Et tout ça, pourquoi?

Après les enquêtes scientifiques les plus poussées, les sociologues sont parvenus à cette incroyable conclusion : si les hommes font moins de conneries en février, c'est parce qu'ils n'ont que 28 jours.

Quant au mois de mars, je le dis sans aucune arrière-pensée politique, ça m'étonnerait qu'il passe l'hiver.

SONNET XXX

2006-07-19T19:19:00.000-04:00

The first text by Shakespeare translated for this blog. I chose it for three very personal reasons.

Se a depor no silêncio de meu pensamento
Eu intimo lembranças do há muito havido,
Dores antigas pedem ressarcimento,
Credores em busca do tempo perdido:

Enche d'água o olho que o choro evita,
Por amigo que a morte levou sem prazo.
Como nova, a dor longamente prescrita.
Renovado, amor que não dava mais caso.

Visto luto novo de coisas já testadas,
E de dano em dano conto os montantes
Das dores que achava há tempos choradas,
Devendo de novo o que já pagara antes.

Mas se no inventário penso no meu amigo,
Cessam perdas e danos: ele está comigo.

Not marble, nor gilded monuments

2006-07-08T01:53:00.000-04:00

Contou-me viajante na velha estrada:
-- No deserto, duas pernas sem tronco caídas
Têm a seu lado, na areia afundada,
Cabeça enterrada, de testa franzida,
Cara fria mandona e boca enrugada --
Cópia bem lida das feições estudadas
Que ardem ainda, nessas coisas no pó,
Mais que mão que imita e paixões imitadas.
No pedestal se lê a frase que insiste:
"Meu nome, Ozimândias, de faraós, faraó :
Olha minhas obras, poderoso, e desiste!"
Nada mais sobrou: em torno da escultura
Do colosso destruído, só e simples assiste,
Até perder de vista, a areia plana e pura.

Helena's Welcome Poem

2006-05-21T21:39:00.000-04:00

And no, Hollywood and vulgar fiction have no copyrights upon Renaissance painting.

This week my sister-in-law, Raquel, wrote me to announce the sex of her baby.

I decided to post here one of my favourite poems, which I always write on people's birthday cards. It had never occurred to me it is more appropriate to birth announcements.

Anniversaire (Paul Éluard, my translation)

Festejo o essencial festejo tua presença
Nada passou a vida tem folhas novas
Os mais jovens riachos saem do pasto fresco

E como amamos o calor faz calor
As frutas abusam do sol as cores queimam
Depois o outono corteja ardentemente o inverno virgem

O homem não amadurece envelhece seus filhos
Têm tempo de envelhecer antes que ele morra
E os filhos de seus filhos ele os faz rir

Tu primeira e derradeira não estás envelhecida
E para iluminar meu amor e minha vida
Conservas teu belo coração de mulher despida

Parabéns, Raquel e Alexandre!

CUARTA POESÍA VERTICAL (6)

2006-05-13T22:31:00.000-04:00

Cair de vazio em vazio,
como um pássaro que cai para morrer
e logo sente que vai seguir voando.

Cair de cheio em cheio,
como um antipássaro que lista em sua antiqueda
os espaços compactos onde não se cai.

Cair de linha em linha,
até abandonar o dossel das linhas
e cair no aberto,
despido até de forma.

Cair de vida em vida,
mas para dentro desta vida,
até que nos detenha como um corpo plenário
o resumo de ser.

E então dar volta à queda
e voltar a cair.

My translation of a poem by Roberto Juarroz.

AT A FRIEND'S REQUEST

2006-05-11T16:24:00.000-04:00

My translation of a poem by Joseph Brodsky.

A musa não queria calar, nem usara suas quotas,
era o cara que tinha de bater suas botas.
E a garota com lenço que acenara seu favor
vem esmagar-lhe o peito com rolo compressor.

As palavras não vêm mais com a varinha
aderir como a sarça ao odor que o mato tinha,
e o rosto, ovos que à frigideira alguém ponha,
esparrama seus olhos, que lambuzam a fronha.

Estás quente, à noite, em seis véus dissimulada,
na lagoa que vibra do fundo com a pancada,
onde, peixe asfixiado com o azul estrangeiro,
meu lábio em carne viva te alcançava primeiro?

Quisera ter orelhas de lebre costuradas à careca,
em florestas escuras levar chumbo quente à boca,
e por ti, do lago liso, das algas e pau a pique,
emergir e beijar-te como um não Titanic.

Mas nada está nas cartas, nem o traz o garçom;
dói dizer onde o cabelo negro mudou de tom.
Mais que o sangue, sobraram azuis as veias,
qual teia seca, sem fazer as meninges cheias.

E isso é tudo, minha amiga: o adeus não se adia.
Risca em teu bloco amarelo a última roda vazia.
Este círculo sou eu, liberado já de entranhas.
Olha um pouco, depois apaga o garrancho.

ANGIE ON CULT

2006-05-11T14:41:00.000-04:00

O poema da Angélica que eu traduzi aqui foi citado na Revista Cult deste mês (no. 102). Estamos lá nós, Miss Fritas e a minha tradução (com um pequeno errinho de digitação). A Angélica também comentou a tradução no blog dela.

Estou todo vermelho de emoção. Vou ver se tomo vergonha e aproveito o estímulo para voltar a publicar aqui, né mesmo?

Ah, e comprem a revista! Está ótima e cheia de poesia!

CORPSE BRIDE (great jazz standards revisited)

2006-02-21T03:18:00.000-04:00

Já casei e casei, que sina esta minha
Sou eu sempre a noiva, e nunca a madrinha!
Odeio divórcios, mas tem um detalhe:
Eu só caso "até que a morte os separe"...

Já fui noiva e mulher de muitos homens
E tive já diversos sobrenomes
Mas se não morrem, meus maridos somem...

Pro amor não morrer

Primeiro teve um que era bebum
Achava que era dois, mas era um
Um drinque meu e não sobrou nenhum

Pro amor não morrer

O segundo que eu arrumei, coitadinho
Era insone, não dormia
Estrangulado, entanto, o anjinho
Dorme até de dia

Teve um que só gostava de cigarro
Fedia e empestava o meu carro
Eu dei-lhe estricnina pro pigarro

Pro amor não morrer
Pro amor não morrer

(bridge)

Meu quarto era um marido meio morno
E em minha cabeça botou corno
A sua cabeça eu botei no forno

Pro amor não morrer

O quinto me fazia cócegas
Quando tocava as minhas rótulas
Agora escreve memórias póstumas

Pro amor não morrer

O sexto trinava noite e dia
Era uma cotovia
Eu joguei o sujeito janela afora
E disse, “Voa agora!”

Depois casei com um matricida
E sem querer soar nem convencida
Vinguei-lhe a mãe com inseticida.

Pro amor não morrer
Pro amor não morrer
Pro amor não morrer

PARÁFRASE DE FREITAS

2006-01-23T20:37:00.000-04:00

A witch at the beach
Pan in hand, tries to reach
And smash the silly roaches
Which run as she approaches
The tips of her shoes (that itch).

RE: FWD: THE SEVEN HABITS OF HIGHLY EFFECTIVE PEOPLE

2006-01-16T11:59:00.000-04:00

Minha vez. A história de uma das minhas loucuras.

Há muito tempo, eu me exibia, dizendo que possuía todas as paisagens possíveis, e achava ridículas as celebridades da pintura e da poesia moderna.

Gostava das pinturas idiotas, dos pôsteres de porta, cenários, telas de saltimbancos, placas, iluminuras populares; a literatura antiquada, latim de igreja, livros eróticos sem ortografia, romances de nossas avós, contos de fadas, pequenos livros da infância, óperas velhas, refrões burros, ritmos bobos.

Sonhava com cruzadas, viagens de descobertas de cujos relatos não dispomos, repúblicas sem histórias, guerras de religião abafadas, revoluções de costumes, deslocamentos de raças e de continentes: eu acreditava em todos os encantamentos.

Eu inventei a cor das vogais! – A preto, E branco, I vermelho, O azul, U verde. – Regulei a forma e o movimento de cada consoante, e, com ritmos instintivos, eu me achava capaz de inventar, mais dia, menos dia, um verbo poético acessível a todos os sentidos. Eu reservava a tradução.

Foi, antes de mais nada, um estudo. Eu escrevia silêncios, noites, eu anotava o inexprimível. Eu fixava vertigens.

A última cantiga

2006-01-06T18:03:00.000-04:00

Beyond all guesses, on an indefinite day,
my eyes will look precisely as now:
“That was the way,” people will say,
“she had then been staring, that’s how.”

My head will have ceased to tumble,
my hand will have stopped moving,
my lip will even refuse to mumble:
I shall have become all remembering.

Bereft of sadness will my thoughts
from this horizon of silence depart
and then lean again over what’s
been left since the end of my heart.

You, once my passion, now fond
of my taste again, you will track
me down. But from far beyond
my face, I will just stare back.

Neither surprise nor desperation
nor absent-mindedness will justify
your escape from this invocation
whispered by my lost dream and I.

This world will not, nevertheless,
represent any of your existence
as I pour a sunless sea of distress,
devoid of earth, my incoherence.

Although it be in vain and too late,
I shall ask the reason, why is it so,
why has all I’ve desired to date
been labeled beforehand with a “No”?

And continuous waves of my longing
will tread toward you, and forever
will they tread and then go on treading,
with no reason to tread whatsoever.

My translation. Here goes Cecília's original:

Num dia que não se adivinha,
meus olhos assim estarão:
e há de dizer-se: "Era a expressão
que ela ultimamente tinha."

Sem que se mova a minha mão
nem se incline a minha cabeça
nem minha boca estremeça,
-- toda serei recordação.

Meus pensamentos sem tristeza
de novo se debruçarão
entre o acabado coração
e o horizonte da língua presa.

Tu, que foste a minha paixão,
virás a mim, pelo meu gosto,
e de muito além do meu rosto
meus olhos te percorrerão.

Nem por distante ou distraído
escaparás à invocação
que, de amor e mansidão,
te eleva meu sonho perdido.

Mas não verás tua existência
nesse mundo sem sol nem chão,
por onde se derramarão
os mares da minha incoerência.

Ainda que sendo tarde e em vão
perguntarei por que motivo
tudo quanto eu quis de mais vivo
tinha por cima escrito: "Não".

E ondas seguidas de saudade,
sempre na tua direção,
caminharão, caminharão,
sem nenhuma finalidade.

QUOTH THE RAVEN

2005-12-23T19:41:00.000-04:00

What’s this knocking at my door?
So insistent, who could it be?
Don’t they know the soul’s no more
That used to feel inside of me?

I’ve been mourning it for no less
Than the whole of eve and night
With the empty thoroughness
One who mourns nothing might.

I am deaf. Don’t they understand?
Why do they keep knocking so?
Will they knock on till the end?
It’s absurd. Don’t they know?

I TOO CAN IF MADONNA DOES

2005-12-15T20:37:00.000-04:00

Não quero falar
Do que vivi contigo
Ainda que magoado
Tudo isso é passado
Você apostou o que tinha
Mesma aposta a minha
Nada a dizer
Nem mais trunfo a ver

Ao vencedor, batatas
O perdedor sem cartas
Além do carteado
Esse era meu fado

Estava em teus braços
Achando que era lá
Que era certo estar
Sempre a me cercar
Sempre a me buscar
Achando que ia ser forte
Caí feito um patinho
Jogando direitinho

Os deuses com facécia
Jogam frios como a Suécia
E aqui embaixo os dados
Separam os amados
Ao vencedor, batatas
Ao perdedor, cascatas
A simples constatação
De que não há reclamação

Ainda assim, me diz
Se ele beija como fiz
Se pensas em outro homem
Quando ele diz teu nome
Em algum lugar no fundo
Deves sentir saudade
E que mais posso dizer
Há regras a obedecer

Os árbitros decidirão
Se procede a petição
Nos bancos, espectadores
Assistem a minhas dores
E recomeça o jogo
Amor de gelo ou fogo
Gorjetas, negociatas
E ao vencedor, batatas

Não vou nem falar
Se não te apraz
E sei, somos capazes
De fazer agora as pazes
Eu peço perdão
Se não queres ouvir mais
Vendo-me humilhado
Aqui a teu lado

É só que cabem
Ao vencedor, batatas
Ao vencedor, batatas

PARÁFRASE DE DU BELLAY

2005-11-04T21:10:00.000-04:00

Feliz quem, como Ulisses, depois de boa viagem
(Ou como o outro cara que trouxe o velocino),
Voltou sábio e maduro, que era antes menino,
Viver sua velhice com os de sua linhagem.

Quando será que eu reverei minha paisagem,
A lareira com fogo, e quando meu destino
Deixará que eu more no lar que, pequenino,
Era-me todo o mundo, e inda com vantagem?

Mais vale meu pago erguido pelos avós,
Que os tantos vastos campos romanos do Pó:
Mais que a ardósia dura eu quero a palha boa,

Mais que o Monte Fuji, a floresta e os Brasis,
O pampa em silêncio mais que o céu de Paris,
E que as aves do mar de lá minha doce lagoa.

My "version". The most famous translation of the poem was made by G. K. Chesterton:

And here goes Joachim du Bellay's original sonnet:

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage,
Ou comme cestui-là qui conquit la toison,
Et puis est retourné, plein d'usage et raison,
Vivre entre ses parents le reste de son âge!

Quand revoirai-je, hélas, de mon petit village
Fumer la cheminée, et en quelle saison
Revoirai-je le clos de ma pauvre maison,
Qui m'est une province, et beaucoup davantage?

Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux
Que des palais romains le front audacieux,
Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine,

Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin,
Plus mon petit Liré que le mont Palatin,
Et plus que l'air marin la douceur Angevine.

(From Les Regrets, 31)

DIE BÜCHSE DER HEDWIG

2005-10-29T22:51:00.000-04:00

I think I made this Portuguese version of a song from Hedwig and the Angry Inch thinking of Cássia Eller...

em noites como esta
o mundo parece uma floresta
morando num quarto escuro
muito mal e porcamente
quero morrer
fico louca
quero gritar até ficar rouca
e logo tenho que ir pro batente

daí me maquio
e ligo o radinho
ponho este meu cabelo falso
de repente sou martha rocha
torta creme e pêssego
até a sandália
quebrar no salto e eu ir dormir

penso em tudo que eu já fiz
já quis ser aeromoça e atriz
e toda a minha vida
parece bem menos maluca
levanto os olhos da piña colada
e vejo na caixa embrulhada
minha gloriosa peruca

ponho uma base
capricho no lápis
e puxo o aplique do armário
na cabeça extraordinário
presente de vaca voadora
mas só sou cantora
de renome até acordar

há mulheres que são espontâneas
fazem as escovas mais estranhas
e ficam sempre bem
com rolos e até sem
prendem os cachos
deixam solto
soltar o cabelo é a melhor maneira
de me sentir bonita e inteira

desde pequena
liguei o cd player
e imaginei meu cabelo comprido
de repente eu era a júlia mattos
no dancin’ days
mas estava dormindo
e então eu acordei

então eu me pinto
esqueço o que eu sinto
vou pôr a peruca que está frio
de repente eu sou uma estrela
roqueira do rock in rio
e não me arrependo
de nada de tudo
o que já fiz

From the series: Jazz standards revisited

2005-10-26T08:30:00.000-04:00

ame-me ou deixe-me
e deixe-me em paz
acredite, eu só amo
você, meu rapaz
é que eu sou incapaz
de gostar de outro, meu bem

há quem conte com a noite
para fazer indecências
à noite só conte
com minhas reminiscências
sem você sou capaz
de beber isa-raz

eu prefiro estar só
que mal acompanhada
quando estou sem você
fico em casa encerrada

eu só quero você
e não quero emprestado
não me presta meu bem
ter um outro ao meu lado
meu amor é só teu
e você é só meu
não tem para outro rapaz

LEVANTA E ME SERVE UM CAFÉ

2005-10-21T10:05:00.000-04:00

Voa o chapéu do cabeçudo burguês,
E como um grito em todo ar um som flutua.
Azulejos descolam, espatifam-se em três,
Na praia – diz o rádio – a maré já sobe à rua.

Muralhas destruídas cospem rios represados.
Uma espessa e selvagem tempestade aí vem.
A grande maioria está com gripe, ou resfriados.
E de cada ponte e trilho descarrila e cai um trem.

Jakob van Hoddis, 1919. Minha tradução.

ALL THE WORLDS ARE YOURS EXCEPT...

2005-10-09T22:11:00.000-04:00

Click on the picture to see the original poem

HAPPY TRANSLATOR'S DAY

2005-09-30T16:17:00.000-04:00

Saint Jerome reading Prospero's books

CURRICULUM VITAE

2005-09-25T19:43:00.000-04:00

Giletes doem e ardem.
Rios são molhados e frios.
Ácidos mancham e encardem.
Cordas rebentam nos fios.

Armas são caras e ilegais.
Drogas? Ressaca e queimação.
Fede muito abrir o bico do gás.
Viver dá menos incomodação.

LA NAUSÉE

2005-09-25T16:18:00.000-04:00

If you want to kill yourself, why don’t you want to kill yourself?
Go on, since you’re at it! Even I, loving death and life as much as I do,
If had the guts to do it, I’d kill myself too...
If you have the guts, just do it!
What use is there for this succession of frames representing external images
Which we call the world?
This cinematography of hours represented
By actors full of convention and predetermined poses,
The multicolored circus of our never-ending dynamism?
What use is there for an internal world you have and ignore?
Maybe by killing yourself you’ll finally get to know it...
Maybe, by putting an end to it all, you’ll finally get to the beginning...
Anyhow, if you’re tired of being,
At least find a noble way of being tired,
And don’t go on praising life for want of sobriety, like I do,
Don’t you, like me, salute death in literature!
Do you think you’ll be missed? You pointless shadow, how dare you call yourself human?
Nobody is ever missed by anybody – neither are you...
Without you, things will go on just as if you were not there.
Maybe your existing is worse for others than your suicide...
Maybe you’ll be much heavier a burden if you last than you’d be if you quit lasting...

Other people’s sorrows? Do you feel an anticipated remorse
Toward those who might mourn you?
Rest assured: they won’t much...
Little by little, a vital impulse always manages to wipe our tears,
When they’re not shed out of self pity,
If they’re shed because of something that happened to others, especially death,
For after all, after that nothing else ever happens to others...

First comes misery, a surprise upon the heralding
Of a mystery and the lack of you spoken living...
Then the horror as one faces the coffin, visible and material,
And the men dressed in black as they carry out the task of being there.
Then the family as they mourn you, inconsolable and telling anecdotes,
Regretting the fact that you died,
You, the mere occasional cause of all that weeping,
You, truly dead, much deader than you fathom...
Much deader here than you fathom,
Even though you may be more alive elsewhere...
Then the tragic exit toward the family vault, or a grave,
Hence beginning the death of the memory of you.
First everybody feels relieved
From the slightly boring tragedy of your dying...
Then everyday chats grow everyday lighter,
And everyday life resumes its every day...

And then slowly you’re forgotten.
You’re only remembered on two dates, anniversarily:
On the day of your birth, and on the day of your death.
And nothing more, nothing more, absolutely nothing more.
They think of you twice a year.
Twice a year do those who loved you sigh for you,
And once in a while they sigh if someone happens to mention your name.

Face who you are dispassionately; face dispassionately what we are...
If you want to kill yourself, go ahead...
Don’t harbor moral scruples, or intellectual fears!
What scruples or fears does the mechanics of life harbor?

What chemical scruples does the impulse generating
The bodily fluids, the circulation of blood, and love, harbor?

What memory of others does the gay rhythm of life keep?
Ah, humankind, this wretched vanity made of flesh and blood!
Don’t you see you are absolutely irrelevant?

You’re relevant to yourself, because your self is what you feel.
You are everything to yourself, because your self is the universe to you,
The universe itself, and the others
Are mere satellites of your objective subjectivity.
You’re relevant to yourself because your self is relevant to you only.
If you were made that way, aren’t the others too, you poor myth?

Do you, like Hamlet, loathe the unknown?
But what is known? What do you know
Enough to call anything else particularly unknown?

Do you, like Falstaff, love life like so much extra fat?
If you love life materially, get your materiality one step ahead,
To become a fleshly part of earth and things!
Disperse yourself, your physical and chemical system
Of nightly conscious cells
Throughout the nightly consciousness of bodily unconsciousness,
Throughout this big cloak incapable to cloak appearances,
Throughout the grass and weeds of proliferating beings,
Throughout the atomic mist of things,
Throughout the maelstrom of walls
Of this dynamic vacuum we call the world...

HAUSAUFGABEN

2005-09-21T22:33:00.000-04:00

Aluno: Andrei dos Santos Cunha
Exercício: Descreva um objeto

TROPICÁLIA OU PANIS ET CIRCENCIS
Capa de Disco
Foto de Olivier Perroy (1968)

O título do disco, em letras psicodélicas e verde-amarelas, parece contrastar com a intenção de siso dos rostos. Apenas Nara Leão, ausente do perfilhamento, mas representada em preto-e-branco ao centro do grupo, sorri, como uma "moça brejeira" (1) da ficção do século XIX. As outras personagens se querem sérias, com a dignidade de uma família patriarcal. Até a segunda fotografia, dentro da fotografia, de José Carlos Capinam, tirada dois anos antes, representa-o em pose de formando, lábios fechados e retos, com a expressão de gravidade dos que se crêem importantes. O poeta havia recentemente terminado o curso de Medicina, profissão de elite no Brasil daquela época. Era um país comportado e conformista, pronto para explodir devido a suas contradições sociais. Uma explosão que o elepê dentro daquela capa quase silenciosa queria anunciar estridentemente.

Era 1968, um ano que, mesmo para quem ainda não era nascido, permanece importante, como ponto convencional de delimitação de duas eras da história da cultura popular. Começando na França e expandindo-se por países tão díspares quanto o Japão e o Brasil, o movimento de estudantes vinha-se tornando um fenômeno de consumo pop que já não podia ser ignorado nem pela imprensa (que naquele tempo ainda não se chamava “mídia”) nem pelos governos, ou pelos patriarcados. A foto se quer irônica: todos sisudos, para, como os manifestantes de Maio, em Paris, ridicularizar a sisudez vazia de quem manda, ou se acomoda com os que mandam. Atrás do grupo posando, há um vitral da belle époque, daqueles que se vêem em casas opulentas das famílias tradicionais. Rogério Duprat, substituindo a xícara por penico, é o primeiro ponto desestabilizador da composição, que nos avisa que ela foi feita para rir, rir das personagens tristes e estáticas, da casa grande e rica, da estrutura fechada e em estagnação.

O penico do maestro é também um tributo a Marcel Duchamp, o artista francês, morto um ano antes do lançamento deste disco, que apadrinhou as vanguardas da segunda metade do século passado (uma de suas esculturas, chamada Fonte, é simplesmente um urinol de banheiro público). Ao dar ao objeto um duplo significado (por um lado, deboche e escracho; por outro, referência culta a um movimento de arte acessível apenas a uma elite educada e intelectual), Duprat, a figura mais velha e com a profissão mais séria do grupo, traz um ar de gravitas à composição que é quase dialético; é como se dissesse: “eu desafio os cânones tradicionais da arte e da sociedade, mas, com a bagagem de sofisticação e prestígio que eu tenho, transformarei este grupo [e transformou mesmo!] no centro dos cânones futuros”.

O futuro vem representado atrás do maestro, segurando guitarras como quem segura fuzis na retaguarda. Além dos instrumentos musicais, os cortes de cabelo (e quem hoje em dia se lembra de que um corte de cabelo foi um dia algo perigoso?) anunciam a juventude que se quer iconoclasta: Caetano está de calças vermelhas e cabeleira revolta, como os românticos da geração de Victor Hugo; Rita Lee, um louro anjo ianque, aparece imaculada como uma ingênua propaganda de Coca-Cola; e os irmãos Batista, com este sobrenome de família quatrocentona (talvez o único elemento legitimamente patriarcal do retrato), ostentam penteados iguais aos de John Lennon e Paul McCartney.

Não apenas o cabelo, como toda a produção da foto repete uma idéia lançada pelos Beatles: no ano anterior, a capa de Sergeant Pepper’s Lonely Hearts Club Band trazia uma multidão de ícones da cultura popular enfileirados com os membros da banda. E aqui, novamente, temos a citação em duplo nível que nos permite ver as costuras da concepção deste quadro, o lugar e momento em que ele se contradiz: a capa dos Beatles se pretendia comemorativa e divertida, uma brincadeira solar, sorridente, de inclusão do rock’n’roll na história da arte e da cultura – além de servir, é claro, como promoção de vendas para a música de dentro do invólucro. Que ela não se leva a sério, fica claro quando constatamos que Ringo, George, Paul e John aparecem nela duas vezes: uma, vestidos de músicos de uma banda de coreto; e outra, através de suas réplicas em cera do Museu de Madame Tussauds (como se eles fossem uma atração a mais, disponível mediante pagamento do ingresso). O que a capa dos Beatles tem de fantasia, colorido e intenção de promover o produto comercialmente, no entanto, é retomado pelos tropicalistas pelo viés (enfadonhamente comum a quase toda a arte brasileira) de crítica social e mea culpa auto-irônico por imitar modelos estrangeiros. A impressão que a capa dá, ao final, é de que aos brasileiros só nos cabe sermos conformistas e vazios (como uma foto de família, sisuda e tradicional); ou críticos, em dúvida (quanto à nossa identidade, cor e cultura), além de derivativos (como a desconstrução do modelo tradicional efetuada pela foto quer parecer).

Este pessimismo étnico-cultural concentra-se do lado direito da composição. Se Nara Leão está (mas, como é apenas um retrato em branco-e-preto, na verdade não está) no centro visual do quadro, Duprat é, como já vimos, sua sustentação moral; do lado oposto, partindo do alto, temos uma linha que vai da cabeça de Tom Zé (o músico teve de subir num banquinho para compor a pose), desce pela esquerda, paralelamente ao braço da guitarra de Sérgio Batista, e termina no joelho direito de Gilberto Gil, passando pelo casal formado pela cantora Gal Costa e Torquato Neto. Esta linha divide a metade “nordestina” do quadro da metade “sudeste” (Caetano, com roupas e cabelos de popstar, bandeou-se para o lado do Rio e de Sampa), e garante a profundidade visual da fotografia; além disso, a disposição das personagens parece também obedecer a considerações de ordem cronológica, como se sugerisse uma progressão social ou cultural: do imigrante representado por Tom Zé, carregando sua bolsa de couro (couro que, na época, não tinha a conotação de artigo de luxo que hoje tem), passando pelo casal integrado e contido representado por Gal e Torquato (Gal Costa parece presa numa rigidez de estátua, ou mulher sexualmente reprimida), até explodir em cores e possibilidades num Gilberto Gil oriental, vestido um pouco como um samurai japonês, com um bigode de sultão turco.

Em pose de iogue no primeiro plano do retrato, Gil representa o resultado desejado, a melodia-síntese de todas as outras tendências anunciadas pelos elementos da composição: a tal identidade, a um tempo brasileira e moderna, que se buscava alcançar com os sons daquele disco. Se pensarmos nas concessões ao gosto popular e às convenções da mídia comercial (e, no caso do próprio Gilberto Gil, às necessidades da política) feitas pelos integrantes daquele grupo desde 1968, a fotografia nos parecerá quase tão ingênua, e falsamente digna, quanto os retratos posados que ela queria tão pretensiosamente criticar.

Fontes citadas

(1) FAVARETTO, Celso. Tropicália, Alegoria e Alegria. Rio: Ateliê Editorial, 1996.

Ouvi através de uma parreira

2005-09-16T23:50:00.000-04:00

Se queres saber quem me disse
Dos teus planos pra me botar chifre
Com um carinha de outros carnavais
Sendo que entre eu e ele eu te amo mais
A história me pegou desprevenido
De que ias mudar de marido

Foi o que me contou um passarinho
Que tu estás querendo me deixar sozinho
Quem me contou foi um passarinho
Jogou minha vida no redemoinho
Ô meu bem, benzinho

(Um passarinho me contou
Que você me chifrou)

Nem precisa dizer homem não chora
Este choro vou botar pra fora
Perder você ia acabar comigo
Porque te amo mais que meu umbigo
Eu bem podia ouvir da tua boca
Que pretendes me botar uma touca

Em vez disso foi um passarinho
Que avisou que eu vou ficar sozinho
Quem me contou foi um passarinho
Jogou minha vida no redemoinho
Ô meu bem, benzinho

(O passarinho foi que disse
Da tua canalhice)

Se os olhos não vêem o coração não sente
Não quero achar que o meu amor mente
Eu choro tanto que quase me afogo
Se é verdade vê se conta logo
Estás querendo dar aviso prévio
E ir embora com um guri do colégio?

Foi o que disse esse passarinho
Que avisou que eu vou ficar sozinho
Quem me contou foi um passarinho
Jogou minha vida no redemoinho
Ô meu bem, benzinho

(Vou ser corno
De acordo
Com o passarinho)

Cem anos esta noite

2005-09-09T19:06:00.000-04:00

Dostoevsky once wrote: “If God did not exist, everything would be permitted”; and that, for existentialism, is the starting point.

Everything is indeed permitted if God does not exist, and man is in consequence forlorn, for he cannot find anything to depend upon either within or outside himself. He discovers forthwith, that he is without excuse. For if indeed existence precedes essence, one will never be able to explain one’s action by reference to a given and specific human nature; in other words, there is no determinism – man is free, man is freedom.

Nor, on the other hand, if God does not exist, are we provided with any values or commands that could legitimise our behaviour. Thus we have neither behind us, nor before us in a luminous realm of values, any means of justification or excuse. – We are left alone, without excuse. That is what I mean when I say that man is condemned to be free. Condemned, because he did not create himself, yet is nevertheless at liberty, and from the moment that he is thrown into this world he is responsible for everything he does.

The existentialist does not believe in the power of passion. He will never regard a grand passion as a destructive torrent upon which a man is swept into certain actions as by fate, and which, therefore, is an excuse for them. He thinks that man is responsible for his passion. Neither will an existentialist think that a man can find help through some sign being vouchsafed upon earth for his orientation: for he thinks that the man himself interprets the sign as he chooses.

He thinks that every man, without any support or help whatever, is condemned at every instant to invent man. As Ponge has written in a very fine article, “Man is the future of man.” That is exactly true. Only, if one took this to mean that the future is laid up in Heaven, that God knows what it is, it would be false, for then it would no longer even be a future. If, however, it means that, whatever man may now appear to be, there is a future to be fashioned, a virgin future that awaits him – then it is a true saying. But in the present one is forsaken.

English translation by Philip Mairet

Se, por outro lado, Deus não existe, não encontramos, diante de nós, valores ou ordens que legitimarão nossa conduta. Desta maneira, não temos nem na retaguarda, nem à nossa frente, no domínio luminoso dos valores, justificações ou desculpas. Estamos sós, sem desculpas. É o que expressarei dizendo que o homem está condenado a ser livre. Condenado, porque ele não se criou a si mesmo, e, além disso, no entanto, é livre, pois, uma vez lançado no mundo, é responsável por tudo aquilo que faz. O existencialista não crê no poder da paixão. Não pensará nunca que uma bela paixão é uma torrente devastadora que conduz o homem fatalmente a certos atos, e que, por conseqüência, a paixão seja uma desculpa. O existencialista pensa que o homem é responsável por sua paixão. O existencialista não pensará tampouco que o homem pode encontrar socorro em um signo dado, sobre a terra, que o orientará; pois pensa que o próprio homem decifra o signo como quiser. Ele pensa, portanto, que o homem, sem nenhum apoio e sem nenhum socorro, está condenado a cada instante a inventar o homem.

(minha tradução, bem tosca, eu sei)

A bit late, but here goes my tribute... Sartre was the maître à penser of my adolescence.

Links galore

2005-09-07T18:03:00.000-04:00

Um site completo, com informação em inglês sobre cultura e língua japonesa.

Mais um site com bastante informação sobre a língua japonesa.

Um game para a prática de hiragana e katakana.

Montes de exercícios para estudantes de japonês.

Um teste de japonês online.

Um site da Suécia com um catatau de coisas de japonês.

From the series: jazz standards revisited

2005-09-02T21:44:00.000-04:00

O que eu estou achando
Agora, aqui, agarradinho?
O que dizer, queridinho?
Se eu fosse um sino eu estaria tocando!

Desde teu beijo de bom-dia
Eu sabia o que tinha a fazer
Se eu fosse uma luz eu acendia
Se eu fosse geléia ia tremer!

O que eu estou achando
Menina pudica, euzinha?
O que dizer, ô coisinha?
Se eu fosse uma porta eu estava girando!

E se eu fosse um relógio
Já tinha quebrado a molinha
E se eu fosse um sino
Estava toda badaladinha!

O que eu acho, chuchu,
Dessa aula que tu me estás dando?
Eu só posso dizer que se eu fosse um peru
Eu estava queimando!

Eu sabia que eu ia cair de quatro
Só de olhar como estavas vestido
E eu grasnava se fosse um pato
E se um ganso eu estava cozido!

Pergunta o que eu acho, na lata,
Do amasso que a gente está dando
Bom, se eu fosse a batata
Na maionese eu estava viajando

E se eu fosse um universitário
Eu hoje virava formando
E se eu fosse um horário
Eu estava já bada-bada-badalando

My beautiful laundry cat

2005-08-28T20:10:00.000-04:00

Os gatos brancos, descoloridos,
passeiam pela tinturaria,
miram polícromos vestidos.

Com soberana melancolia,
brota nos seus olhos erguidos
o arco-íris, resumo do dia,

ressuscitando dos seus olvidos,
onde apagado cada um jazia,
abstratos lumes sucumbidos.

No vasto chão da tinturaria,
xadrez sem fim, por onde os ruídos
atropelam a geometria,

os grandes gatos abrem compridos
bocejos, na dispersão vazia
da voz feita para gemidos.

E assim proclamam a monarquia
da renúncia, e, tranquilos vencidos,
dormem seu tempo de agonia.

Olham ainda para os vestidos,
mas baixam a pálpebra fria.

Portuguese poem by Cecília Meireles. My translation.

O AMORNÃO

2005-08-27T17:36:00.000-04:00

Nenhum sedex no meu quarto
Nem Internet com tua carta
Eu busco em fogo a porta certa
Em vão busco a palavra corta

Eu canto para a transmissão
A narração da triste história
Do amornão que transitória
Era tua bela adormissão

Amante e temente
De me perder
Um fígado doente
De pato gordo pra patê
Teu amornão

A nossa foto em Coh Pee Pee
Setenta e duas dpi
Vou retirar do meu orkut
Enquanto assim ela se oculte

Eu fico aqui ouvindo Elis
Bebendo uísque ou chablis
Ao som de disque sexo e Kiss
“Devolva-me” e “Bem que se quis”

Amante e temente
De me perder
Um fígado doente
De pato gordo pra patê
Teu amornão

BACK WITH A RIDDLE

2005-08-26T23:39:00.000-04:00

After a long silence, a new whodunit. Same prize as usual: the first reader who guesses where I translated this from gets to chose my next poetic assignment.

Two hints: it's a recent text, and not a poem.

A RATHER HORRID SMELL

2005-07-24T14:52:00.000-04:00

Here goes my tribute to Roald Dahl, Danny Elfman and Tim Burton.

Veruca Salt, peste de horror,
Foi cano abaixo do incinerador,
E como nossa personalidade
Nos impede de fazer pela metade,
Com uma empurradela
Mandamos juntos os pais dela.
Lá vai Veruca! Entrou pelo cano!
E agora, de acordo com nosso plano,
Caindo verá a maluquete
Um outro tipo de jet set,
Diferente do seu já conhecido –
Com amigos bem menos bonitos.
Uma cabeça de peixe que ontem tinha
O corpo e a cauda de uma tainha,
Ao ver essa criança infernal,
Dirá, passando, “Olá, que tal?”
Enquanto cai pelo duto do lixo
Será saudada por outros bichos,
Por cascas de coisas, um toucinho rançoso,
Uma fruta podre, um legume oloroso,
E, duro e seco, um pedaço de pão,
Uma ostra velha, meio salsichão,
Uma noz ruim, uma galinha crua,
Uma coisa que o gato trouxe da rua,
Um patê de fígado mofado inteiro
Que de um quilômetro se sente o cheiro:
Estes são os novos amigos da moça
No lixo onde caiu à força,
Onde está por ser a safada
Uma menina muito mimada.
Agora, amiguinhos, não será
Uma injustiça considerar má
Apenas nossa amiga Veruca?
Não seria toda a família maluca?
Por que recairia toda a culpa
Nas costas da pobre Veruca?
Apesar de mimada, e enjoadinha,
Veruca Salt não se mimou sozinha.
Quem a mimou desde o berço?
Quem obedeceu a todos seus beiços?
Quem foram os monstros amáveis
Dessa degeneração responsáveis?
Ei-los aqui! São os pais da menina
Os culpados da sua triste sina.
Os culpados pela louca que cai
São ninguém menos que sua MÃE e PAI.
E é por isso que estamos ufanos
Que tenham caído junto no cano.

(my translation)

How would you translate Molly Bloom?

2005-07-21T18:33:00.000-04:00

The poem below is commonplace beyond belief, but I wanted to try something different with the Brazilian names. So I "translated" them into English!

QUADRILLE

John loved Theresa
Who loved Raymond
Who loved Mary
Who loved Jake
Who loved Lily
Who didn’t happen to love anybody.

John went to the States,
Theresa to a nunnery,
Raymond died (an accident),
Mary never married (an aunt).

Jake killed himself
And Lily married
J. Pierce Fitzwilliam
Who wasn’t in the story
To begin with.

(my translation)

Carlos Drummond de Andrade

Museu de Belas Artes

2005-07-18T22:13:00.000-04:00

Sobre o sofrimento nunca se enganavam,
Esses Antigos Mestres: como eles sabiam
Onde ele em humanos vai; como ele acontece
Enquanto os outros comem abrem janelas ou estão só indo por aí
Como, enquanto os velhos esperam reverentes apaixonados
Pelo nascimento milagre, tem que sempre haver
Crianças que nem queriam muito isso tudo, patinando
Num lago perto da floresta:
Eles nunca esqueciam
Que até mesmo o martírio medonho tem início meio fim
De um jeito qualquer num canto, no meio da balbúrdia
Enquanto cachorros vivem uma vida de cão normal e o cavalo do torturador
Coça a bunda inocente numa árvore.

No Ícaro de Brueghel, por exemplo: como tudo dá as costas
Não está nem aí pro desastre; o homem com o arado até
Pode ter ouvido o som da queda na água, o grito desesperado,
Mas, para ele, a falha não foi importante; o sol brilhou
Naquelas pernas brancas, como devia, até que desaparecessem na água
Verde; e o navio caro delicado que deve ter visto
Algo notável, um menino que caía do céu,
Tinha de chegar algures, e seguiu calmo, as velas pandas.

(my translation)

SPEAK LOW WHEN YOU SPEAK BOA CONSTRICTOR

2005-07-18T20:53:00.000-04:00

O Purista

E com vocês o Doutor Batista,
Respeitável cientista.
Admiradores e patrocínios
Enviaram-no enfim estudar símios.
Com a equipe na selva acampada,
Deu falta um dia da namorada.
(Que, se comentava, passeando a pé,
Teria sido comida por um jacaré.)
Ao saber disso, o Doutor, tranqüilo,
Corrigiu o guia: “Foi um crocodilo.”

(Ogden Nash, my translation)

Ogden Nash is known in Brazil mostly for having written the lyrics to Speak Low, an old Broadway hit turned by Nelson Motta into Marisa Monte's first go at chic chanson. The song is the result of an improbable partnership between the light, humorous American poet and unbelievably heavy weight German composer Kurt Weill (of Mack the Knife worldwide fame). The Weill/Nash partnership also gave the world one of my favourite songs ever, I'm a stranger here myself, sung, among others, by Ute Lemper.

FROM THE SERIES: WHODUNIT?

2005-07-15T23:37:00.000-04:00

(Membros da comunidade Boteco da Mrs, por favor abstenham-se!)

The reader who finds out who wrote the sonnet below gets to choose the next poem I'll translate.

And here goes my translation:

SONETO À MODA DE BILAC

Se tudo o que dá no ouvido
Não importa nem um pouco,
É melhor me pensar louco.
Tentar querer dizer

Algo novo (e ter sentido)
Já não é há tanto moda
Que Foucault, que era foda
É agora démodé:

Pois palavras, peles falsas
Não merecem nem ser alças
Da Louis Vuitton deste outono.

Dizer, com língua, só dá sono
E agora só se lê
Figuras, coisas: pois então vês.

RIVER PLATE 0 x 2 PARIS ST GERMAIN

2005-07-14T20:26:00.000-04:00

Those of you who saw JL Godard’s Week-End surely remember when the leader of the cannibal hippies recites the following passage:

Viejo océano de ondas de cristal, te pareces, guardadas las proporciones, a esas marcas azuladas que se ven en el dorso magullado de los grumetes, eres una inmensa equimosis que se muestra sobre el cuerpo de la tierra: me encanta esta comparación. Así, al primer golpe de vista, un soplo prolongado de tristeza, que se tomaría por el murmullo de tu brisa suave, pasa, dejando rastros inefables sobre el alma profundamente sacudida, y recuerdas a la memoria de tus amantes, sin que ellos lo adviertan, los duros comienzos del hombre en los que inicia sus relaciones con el dolor, que no ha de abandonarlo nunca más. ¡Te saludo, viejo océano!

(More Spanish excerpts on this Mexican site.)

Its author is one of the greatest riddles the 19th century has given us – he was French, but born in Montevideo. The Count of Lautréamont, aka Isidore Ducasse, was the son of a French consul living in Uruguay during one of the most violent periods in the history of that country.

For a long time, he was ignored by the public and the specialised readers. He was “discovered” by the surrealists, who saw in him a precursor.

Translated by Guy VERNHAM. New York: New Directions Publishing Corporation, 1965.

J'ai vu, pendant toute ma vie, sans en excepter un seul, les hommes aux épaules étroites, faire des actes stupides et nombreux, abrutir leurs semblables, et pervertir les âmes par tous les moyens. Ils appellent les motifs de leurs actions: la gloire. En voyant ces spectacles, j'ai voulu rire comme les autres; mais cela, étrange imitation, était impossible. J'ai pris un canif dont la lame avait un tranchant acéré, et me suis fendu les chairs aux endroits où se réunissent les lèvres. Un instant je crus mon but atteint. Je regardai dans un miroir cette bouche meurtrie par ma propre volonté! C'était une erreur! Le sang qui coulait avec abondance des deux blessures empêchait d'ailleurs de distinguer si c'était là vraiment le rire des autres. Mais, après quelques instants de comparaison, je vis bien que mon rire ne ressemblait pas à celui des humains, c'est-à-dire que je ne riais pas.

J'ai vu les hommes, à la tête laide et aux yeux terribles, enfoncés dans l'orbite obscur, surpasser la dureté du roc, la rigidité de l'acier fondu, la cruauté du requin, l'insolence de la jeunesse, la fureur insensée des criminels, les trahisons de l'hypocrite, les comédiens les plus extraordinaires, la puissance de caractère des prêtres, et les êtres les plus cachés au dehors, les plus froids des mondes et du ciel; lasser les moralistes à découvrir leur coeur, et faire retomber sur eux la colère implacable d'en haut.

He was a poet of cruelty and intensity.

Correct me if I am wrong: the modern city of Montevideo has no statue, no cultural centre, no museum, not even a plaque to celebrate one of her most famous sons? There’s money to be made there: find the place where the French consul lived, turn it into a museum, and build a MacDonald’s downstairs. They did it to one of Mozart’s apartments in Vienna; I don’t see why one shouldn’t do the same this side of the tropics.

He writes thus in the end of the First Canto of Maldoror:

Se, às vezes, é lógico dar trela à aparência dos fenômenos, este primeiro canto termina aqui. Não sede severo com aquele que está ainda experimentando sua harpa: ela solta um som tão estranho! Ainda assim, se quiserdes ser imparciais, reconhecereis já aí uma pegada forte, misturada às imperfeições. Já eu vou voltar ao trabalho, para produzir um segundo canto, em um lapso de tempo que não seja por demais demorado. O fim do século dezenove verá seu poeta (mesmo que, no início, ele não deva começar pela obra-prima e sim seguir a natureza); ele nasceu nas costas americanas, na foz do Prata, onde dois povos, antes rivais, tentam com afinco ultrapassar um ao outro pelo progresso material e moral. Buenos Aires, a rainha do Sul, e Montevidéu, a galante, oferecem-se mãos amigas, através das águas argênteas do grande estuário. Mas a guerra eterna pôs seu espírito destruidor sobre as campanhas, e colhe alegre as muitas vítimas. Adeus, homem velho, e pensa em mim, se me leste. Tu, homem moço, não te desesperes; pois tens um amigo no vampiro, apesar de tua opinião contrária. Se levares em conta o ácaro sarcopto que produz a sarna, já terás aí dois amigos!

(my translation)

THE SECRET

2005-07-14T12:21:00.000-04:00

Duas meninas descobrem
o segredo da vida
em um verso repentino
de um poema.

Eu que não conheço o
segredo escrevi
o verso. Elas
me disseram

(mandaram dizer por um
terceiro) que tinham achado
mas não o que era
nem mesmo

em que verso estava. De certo
agora, passada mais de uma
semana, elas esqueceram
o segredo,

em que verso de que
poema estava. Eu amo essas
meninas por acharem o
que eu não consigo,

e por me amarem
pelo verso que eu escrevi,
e por esquecerem disso já
que assim

mais mil vezes, até que a morte
as ache, elas podem
descobrir de novo, em outros
versos

em outros
acontecimentos. E por
quererem conhecer,
por

acharem que esse
tal segredo existe, sim,
por isso
mais que tudo.

(Denise Levertov, 1964. My translation)

THROUGH A LOOKING GLASS

2005-07-13T19:17:00.000-04:00

BROWNING DECIDES TO BE A POET

In these red labyrinths of London
I find that I have chosen
the strangest of all callings,
save that, in its way, any calling is strange.

Like the alchemist
who sought the philosopher's stone in quicksilver,
I shall make everyday words
-- the gambler's marked cards, the common coin--
give off the magic that was their
when Thor was both the god and the din,
the thunderclap and the prayer.

In today's dialect
I shall say, in my fashion, eternal things:
I shall try to be worthy
of the great echo of Byron.

This dust that I am will be invulnerable.

If a woman shares my love
my verse will touch the tenth sphere of
the concentric heavens;
if a woman turns my love aside
I will make of my sadness a music,
a full river to resound through time.
I shall live by forgetting myself.

I shall be the face I glimpse and forget,
I shall be Judas who takes on
the divine mission of being a betrayer,
I shall be Caliban in his bog,
I shall be a mercenary who dies
without fear and without faith,
I shall be Polycrates, who looks in awe
upon the seal returned by fate.
I will be the friend who hates me.

The Persian will give me the nightingale, and Rome the sword.

Masks, agonies, resurrections
will weave and unweave my life,
and in time I shall be Robert Browning.

(Translated by N.T. di Giovanni)

FROM THE SERIES: UNKNOWN LANGUAGES

2005-07-13T15:26:00.000-04:00

Today's unknown language: Galician.

The poem below was written by Spanish poet Rosalía de Castro, who is considered the founder of modern Galician poetry.

The poem sounds quaintly familiar to Brazilians, because the language we speak was, in the beginning, a dialect of that spoken in Santiago de Compostela.

Cantiga

Eu cantar, cantar, cantei;
a graça não era muita,
pois nunca (por meu pesar)
fui eu menina graciosa.

Cantei como foi possível,
dando voltas e mais voltas,
assim como quem não sabe
perfeitamente uma cousa,

porém depois de mansinho,
e um pouco mais alto agora,
fui soltando essas cantigas
como quem não quer a cousa.

Eu bem quisera, é verdade,
que elas fossem mais bonitas;
eu bem quisera que nelas
bailasse o sol com as pombas,
as brancas águas com a luz
e os ares mansos com as rosas.

Que nelas claras se vissem
a espuma das verdes ondas,
do céu as brancas estrelas,
da terra as plantas formosas,
as névoas de cor sombria
que lá nas montanhas voam;
os pios do triste mocho,
as campainhas que dobram,
a primavera que ri
e os passarinhos que voam.

E canta que canta, enquanto
os corações tristes choram.
Isto e ainda mais quisera
dizer com língua graciosa;
mas onde a graça me falta,
o sentimento me sobra.

Entretanto isto não basta
para explicar certas cousas,
que, às vezes, por fora um canta
enquanto por dentro chora.

Não me expliquei qual quisera:
sou de pouca explicação;
se graça em cantar não tenho,
o amor da terra me afoga.

Eu cantar, cantar, cantei,
a graça não era muita,
mas que fazer – desgraçada! –
se não nasci mais graciosa.

(Translated by Henriqueta Lisboa)

It's a Björk thing

2005-07-10T16:59:00.001-04:00

Well, then. Here goes my translation of an e e cummings poem. I chose a poem Björk set to music in Vespertine (2001).

i will wade out till my thighs are steeped
in burning flowers
i will take the sun in my mouth and
leap into the ripe air
alive with closed eyes to dash
against
the dark
in the sleeping curves of my body
shall
enter fingers of smooth mastery
with chasteness of seagirls will i
complete
the mystery of my flesh

i will rise after a thousand years
lipping flowers
and set my teeth in the silver of the moon

eu irei vadeando até minhas coxas afundarem
em flores ardentes
tomarei o sol em minha boca e
saltarei no ar propício
vivo de olhos fechados para espatifar-me
contra
a obscuridade
nas curvas dormentes de meu corpo
entrarão
dedos de exímia perícia
com castidade de meninas marinhas irei eu
completar
o mistério de minha carne

eu me levantarei após mil anos
embocando flores
e cravarei meus dentes na prata da lua

(minha tradução; dedicada ao coco loco)

THE GREAT COMEBACK CONTEST

2005-07-08T16:48:00.000-04:00

Well, after four months with no posts, I'm back, with a new look and a new whodunit!

Have a look at the translation I did this morning:

Mon amour si là toi tu te casses
Moi j’ignore ce que je deviendrais
Je rôderais par ce monde si lasse
Dans la ville perdu à jamais
Quoique je drague quoique je fasse
Un irresponsable, las! je m’en irais.

Je serais bien sûr pas très à l’aise
Regardant le tomber du soleil
Mais après, des lumières londonnaises:
Paradis artificiels.
Et pourtant si tu filais à l’anglaise,
Mon trip serait plus, alors là trop cruel.

Si je te supplie de ne pas me quitter?
Mon amour je t'assure
Que je veux pas te laisser tomber
Dans le noir sans voiture
Mais les moments de joie ne sont pas cachés
Dans le passé ni dans le futur.

The first one to find out where I took this from gets to choose the next thing I'm to translate!!!

Hurry up!

Added later: And here goes Antonio Cicero's original:

HOW DO YOU START WHERE DO YOU GO WHO DO YOU NEED TO KNOW?

2005-02-19T01:35:00.000-04:00

It is a strange paradox. When we fall in love, we are seeking to refind all or some of the people to whom we were attached as children. On the other hand, we ask our beloved to correct all of the wrongs that these early parents or siblings inflicted on us. It contains in it the contradiction -- between an attempt to return to the past -- and the attempt to undo the past. We need to remember that when we are born, we need a good deal of love to persuade us to stay in life.

Professor Martin Bergmann, in Woody Allen's Crimes and Misdemeanors.

I'm still to read a better definition of love. Others are prettier, but none works as well in all the cultures and languages I know (mind you, love is far from being a universal concept, and it varies a lot according to geography) as this one.

My translation.

BECAUSE REMI ASKED

2005-02-12T01:22:00.001-04:00

The most unpredictable and important literary offspring of Victorian England was born in Lisbon (in the 1880s, and of a Jewish mother, like Proust and Kafka), graduated in literature in South Africa, and created no less than four of the five most important poets of the Portuguese language.

One of them wrote the following poem (my translation):

Il fait noir. Soudain je me réveille,
et mon horloge remplit toute la nuit.
Je ne puis sentir la nature dehors.
Ma chambre est noire aux murs faiblement blancs.

Dehors il y a du calme comme si rien n'existait.
Seulement l'horloge continue son petit tictac
et cette petite chose aux roues dentées sur ma table

Etouffe l'existence entière: ciel et terre...
Je perds presque la voie de mon raisonnement
en me demandant ce que cela signifie,
mais je reviens soudain sur la sensation
d’un mouvement de sourire au coin de mes lèvres vers le haut,

Parce que la seule chose que mon horloge pourrait jamais symboliser ou signifier
est l’étrange sensation de remplir la nuit énorme
avec sa petitesse...

(ma traduction)

Fernando Pessoa is the inspiration behind Sostiene Pereira and Nocturne Indien. Harold Bloom thinks he is the best character Borges ever created. Every book-minded Portuguese speaking person goes through a phase of total identification with him in his/her teens, because he is the ultimate master of the language. He is total to us as Shakespeare is to Britons, Goethe to Germans, or Murasaki Shikibu to the Japanese. He represents the best that has ever been said in his native tongue.

This electronica website derives its name from a title of his oeuvre.

COMMENT TE DIRE ADIEU

2005-02-10T14:16:00.000-04:00

Based on a true story.

(My translation)

This and more new, fresh and sharp poetry to be found on my favourite living writer's site:

WHODUNIT?

2005-02-09T13:59:00.000-04:00

I took the Japanese translation of a famous poem and translated the translation to English. Can anyone guess who wrote the original poem???

In the middle of the night
suddenly
I wake up.

My clock fills all the nooks and crannies of the night.

I cannot feel Nature outside.

The bedroom seems like a black object with faintly white walls.

Outside it is so silent that it feels as if things did not exist.

Only the clock produces any sound at all.

On the desk
this tiny object made of cogwheels

Embraces
both heaven and earth
completely.

And I dangerously try to think
what the meaning of existence is.

But I suddenly stop
and feel a smile
coming to my lips:

What the tiny clock represents

Filling the vast night --

What it means

Is nothing but

The fact that

The tiny clock
fills the vast night:

Just that.

WE'VE GOT TO SING OUT OF KEY

2005-02-08T13:29:00.000-04:00

WHITMAN, W. The Portable Walt Whitman. New York: Viking, 1973. p. 200.

ÀS VEZES COM QUEM AMO

Às vezes com quem amo
Fico com raiva e reclamo
Pensando não ter retorno
O amor sem fim que entorno
No entanto sempre retorna
Desta ou daquela forma
O amor que a gente derrama
Quando é verdade que ama
Amei com paixão alguém
E perdi ilusões
Mas hoje esse amor revem
E dele é que faço canções

Tradução de Antonio Cicero

MY FIRST JOB AS AN INTERPRETER

2005-01-30T08:59:00.000-04:00

You can't see me but I was sitting in the second booth from left to right!

Well, on the 28th, I translated a debate about Latin American integration (see post below). You can't imagine how nervous I was! I couldn't sleep at night at all, and got to the tent where the meeting was to take place with a stiff neck, and my heart pounding so loud I was afraid it would interfere with the radio transmission of the other translators.

But everything went fine! Halfway through the debate I was so relaxed I was even able to explain jokes and puns made by the lecturers! And I could see my French-speaking audience could understand what I was saying, which is the essential, isn't it???

Taken during the lecture I translated

Gilberto Gil sung a short folk song (I, of course, translated the lyrics to French!) as an intro to his speech and later talked about the Portuguese and the Spanish languages spoken in our continent.

AT FIRST I WAS PETRIFIED

2005-01-27T11:44:00.000-04:00

From Antonio CICERO, Guardar. Rio: Record, 1996.

My translation:

Distant Venus

The central place where you now hide
was once my heart, since then astray.
I hope you move, and, deep inside,
I want it back, be alone, some day.

Free myself from all the mess
and vices that loving you brings,
and choose to sow the wilderness
with new and idle herbs and things.

So that love’s vile retinue
(loneliness, hatred, pain, mistakes)
no more jams my veins and avenues,

I shall evict both love and stakes
from central flat to distant venue
to the suburbs of a heart that aches.

NO, IT'S NOT A BACKSTAGE PASS

2005-01-26T20:39:00.000-04:00

I hope I know what I'm doing!

As you know, I volunteered to work as an interpreter for the World Social Forum, which is being held in Porto Alegre for the last time this year (next year it will move to another point on the planet). Today I went to the Babels meeting and got my badge and the list of jobs I'll be doing.

Babels is the organization coordinating the volunteer translators working for the WSF. So far, translation had been done by hired professionals who got paid for the job they were doing. This year, each translation booth will feature one volunteer professional and... one unexperienced volunteer, who will share the responsibility for translating the events! Which means yours truly will be working as an interpreter for the next three days, even though I have never done this before (we did have many hours of training offered by the good people from Babels, but I've still never had to translate a real conference, what with real lecturers and a real audience)!

The initiative aims at letting unexperienced translators have their first job experience and at the same time easing some of the financial burden off the shoulders of the NGOs organizing the Forum. I'm all for it!

This much said, just have a look at the events I'll be translating:

Friday, Jan 28th (12:00 - 3:00 p.m.): "América do Sul: Integração, Soberania e Desenvolvimento": a debate featuring Gilberto Gil, Marco Aurélio Garcia, Aldo Rebelo, Juan González, Marina Arismendi, Jorge Luiz Duran Centeno, Luiz Marinho and Gustavo Petta.

(I'll be part of the team translating this debate from Portuguese to French. In room H601, near the Sunset Amphitheatre.)

O my Buddha! I can't believe I'll be involved in the translation of a debate with Gilberto Gil! I'm so nervous!!!!!

Saturday, Jan 29th (3:30 p.m. - 6:30 p.m.): "Palestine-Israel: les droits pour vivre, le Droit pour convivre: appel à l'action et aux sanctions"

(I'll be part of the team translating this debate from Portuguese to French. Also in room H601.)

Sunday, Jan 30th "Culture, éthique et gestion intégrée du territoire"

(I'll be part of the team translating this debate from French to Portuguese. In room K103.)

OOOOOOH! I'm so NERVOUS! But also happy with the challenge!

Wish me luck!

YOU DON'T HAVE TO TELL ME

2005-01-23T22:20:00.000-04:00

Horoscope
(Cecília Meirelles, my translation)

Either Venus in the East
or Jupiter, or Mercury,
either one, should at least,
should have watched over me,
creating walls and pillars
clear and serene
onto which I could lean,
I who thought mine
the secret of love,
and the secret of wines,

I who was lost, I who ought
to have avoided both love and
too much thought.

But Saturn was rising.
It was Saturn, the gloomy,
who decided I would not.

Nobody knows
what river, what river
of grief drenches
the deep trenches
around who I am:

Into what night sinks
the world that I tread
and the worlds I have lost before.

What long, high, immense,
what silent cypress
raises its long branches
between the embrace that I long for
and the embrace I can only guess!

TO NORN

2005-01-22T20:24:00.000-04:00

I first heard this song performed by Blossom Dearie, in a Konishi Yasuharu compilation.

Norn then told me who had written it and why it was important.

I will forever remember the Ferris Wheel on the other side of Tokyo Bay and the boat trip Norn and I took to Odaiba, when this conversation took place.

I'm afraid my translation of Joni Mitchell's masterpiece isn't that good:

DE BAIXO E CIMA

Mechas e cachos amarelinhos
E sorvete em forma de castelinhos
E de penas o Itaimbezinho
Vi nas nuvens, quando olhei.
Mas as nuvens agora estão mudadas:
Só nevam e chovem, nubladas
E o que eu queria não deu em nada,
As nuvens atrapalharam, falhei.

Eu conheço as nuvens de baixo e cima
Dos dois lados, e ainda assim
Só ilusão com nuvem rima.
Nuvem não faz sentido pra mim.

Sapês e buquês e noites quentes,
Dançar juntinho, adolescentes,
Príncipes imaginados gentes –
Amor é isso: achei.
Mas amor não é nada disso –
Amor é mais um serviço
Que se presta sem compromisso:
Nunca diga no fim, “Amei.”

Eu conheço o amor de baixo e cima
De dar e ter, e ainda assim
Só ilusão com amor rima.
O amor não faz sentido pra mim.

Medo e cedo dar o salto:
Dizer que amo, gritar alto,
Sonhar e ganhar, subir no salto,
A vida é isso: pensei.
Mas por aí já falam mal,
E meus amigos não acham normal.
Mas não só se perde no carnaval:
Viver deve ser bom, eu sei.

Eu conheço a vida de baixo e cima
Ganhar, perder, e ainda assim
Só ilusão com vida rima.
A vida não faz sentido pra mim.

MADE ME THINK OF NORTH KOREA

2005-01-21T19:13:00.000-04:00

I. A. Krylov

More about the poet and a lot of Russian poetry (translated to English!!!) can be found on this wonderful site.

Here goes my translation:

O Elefante e o Pequinês*

Pelas ruas levavam o elefante -
Na certa, para exibi-lo.
A multidão boquiaberta, que nunca vira aquilo,
Seguia-o de longe, e a besta ia adiante.

De repente, das pernas dos passantes,
Salta um pequinês, em pose de combate,
E rosna, e ataca, e late,
Como se quisesse briga com o gigante.

"Ô colega, larga mão de ser boçal",
Observa um vira-lata. "Vais desafiar esse animal?"

"Vê se te enxerga, rouco, cachorrinho,
Enquanto o elefante segue seu caminho
E não tá nem aí pro teu burburinho."
"Au, au!" diz o louco pequeninho,
"Eu me divirto mais latindo assim sozinho."

"Assim, posso bancar o valentão,
Sem levar mordida ou arranhão.
Assim, os outros cães dirão:"

"'Para encarar até um elefante
Aquele pequinês deve ser muito possante!'"

Nota*: No original, "mos'ka" quer dizer "pug", ou, como prefere o Houaiss, "buldogue miniatura". Como pouca gente conhece esta raça de cachorro no Brasil, permiti-me mudar a marca, mantendo o tamanho do animalzinho.

FILM, PLAY, CITY, SAINT, ICON, CAT

2005-01-20T21:07:00.000-04:00

Today Rio de Janeiro is precisely 503 years old.

Ipanema was found by the Portuguese on the 20th of January 1502.

Rio means "river". It never occurred to those stupid white men the white sands which are nowadays called Copacabana could be just a beach.

Janeiro means "January". The Portuguese ships landed on Brazilian ground on Saint Sebastian's day, and the martyr is still considered Rio's patron.

Mishima loved Saint Sebastian. So did Tennessee Williams and Derek Jarman.

The cat I belong to was also named after the saint.

As a tribute to the Cidade Maravilhosa, I give you Rainer Maria Rilke, translated by Augusto de Campos no less.

Rainer Maria Rilke, painting by Guido Reni.

São Sebastião

Como alguém que jazesse, está de pé,
sustentado por sua grande fé.
Como mãe que amamenta, a tudo alheia,
grinalda que a si mesma se cerceia.

E as setas chegam: de espaço em espaço,
como se de seu corpo desferidas,
tremendo em suas pontas soltas de aço.
Mas ele ri, incólume, às feridas.

Num só passo a tristeza sobrevém
e em seus olhos desnudos se detém,
até que a neguem, como bagatela,
e como se poupassem com desdém
os destrutores de uma coisa bela.

(Tradução: Augusto de Campos)

MORE VERTICAL POEMS

2005-01-19T19:25:00.000-04:00

March Mournful and Vertical

I stare at the ceiling's plasterwork.
I'm drawn into the dance of the meanders.
My happiness, I'm thinking, would
lie in height.

Symbols of the higher life:
unchanging, transubstantiated roses;
a white acanthus border round a
horn of plenty.

(Humble, unpretentious craft,
how sluggishly I learn your lesson!)
Bas-relief dream, I'll come to you
vertically.

Horizons will have smothered me.
In every climate, every latitude,
the struggle for one's bread and salt,
the love-affairs, the boredom.

Ah! now I ought to wear
that lovely plaster garland.
So, with the ceiling as my frame,
I'll be adored.

Costas Kariotakis
(translated by Peter J. King and Andrea Christofidou)

(translated to Portuguese by José Paulo Paes. In: Tradução: A Ponte Necessária -- Aspectos e Problemas da Arte de Traduzir. São Paulo: Ática, 1990. p. 73.)

THIRTEENTH VERTICAL POEM

2005-01-18T17:43:00.000-04:00

Poema vertical número treze

Machuquei uma borboleta
durante um sonho.
E não sei agora o que fazer
para parar de sonhar com ela.

Outra borboleta
Pousou perto quando eu já não dormia:
a mesma borboleta.

Talvez um pacto
entre estar dormindo ou acordado
impeça que eu depois disso
reconheça outra borboleta.

Talvez ainda mutilado
Por um sonho, só me seja dado
sonhar com o mesmo inseto.

Roberto Juarroz
(minha tradução)

BUT IS IT IMPRESSIVE?

2005-01-17T20:16:00.000-04:00

An Instant

This column
of firmer syllables,
this flame
on the summit of the dunes
flaring
for just a moment,
this balance
so close to beauty,
this poem
just before
the wind.

Carlos de Oliveira
Translation: Alexis Levitin

Leia mais sobre Carlos de Oliveira aqui.

WHEN I'M SIXTY-FOUR

2005-01-16T15:54:00.000-04:00

Constantine Cavafy in English, Greek and Portuguese

Remember, body...

Body, remember not only how much you were loved,
not only the beds on which you lay,
but also those desires which for you plainly glowed in the eyes,
and trembled in the voice --
and some chance
obstacle made them futile.
Now that all belongs to the past,
it is almost as if you had yielded to those desires too --
remember, how they glowed,
in the eyes looking at you;
how they trembled in the voice,
for you, remember, body.

Constantine P. Cavafy (1918)
translated to English by George Barbanis

Find out more about Cavafy here.

Lembra, corpo, não só o quanto foste amado,
não só os leitos onde repousaste,
mas também os desejos que brilharam
por ti em outros olhos, claramente,
e que tornaram a voz trêmula –
e que alguém
obstáculo casual fez malograr.
Agora que isso tudo perdeu-se no passado,
é quase como se a tais desejos
te entregaras – e como brilhavam,
lembra, nos olhos que te observavam,
e como por ti na voz tremiam,
lembra, corpo.

Konstantinos Kaváfis
(tradução de José Paulo Paes)

2005-01-10T13:42:00.000-04:00

HAPPY BIRTHDAY

Sebastião, my cat, is two years old today. This poem is for him.

Ode to the Cat

Version by John Hollander

The animals were
imperfect,
long of tail,
sorrowful of head.
Little by little
they got adjusted,
made landscape,
acquired spots, graces, flight.
The cat only,
the cat
appeared complete
and proud:
born fully finished
he walked by himself and knew what he wanted.

Man wants to be fish and bird,
the serpent had wanted wings,
the dog is a displaced lion,
the engineer wants to be a poet,
the fly studies how to be a swallow,
the poet tries to imitate flies,
but the cat
wants only to be a cat
and every cat is cat
from whiskers to tail,
from presentiment to living rat,
from the night right up to his golden eyes.

Nothing has
his unity,
nothing lunar
or floral
has such a texture:
he is one whole
like the sun or the topaz,
and the springing curve of his contour
firm and subtle as
the line of a ship's prow.
His yellow eyes
leave a single
slot
through which the coins of night drop.

Oh little
emperor without a realm,
conquistador without a country,
smallest tiger in the salon,
and nuptial sultan of the heaven
of erotic housetops.
Love's wind
you claim
in the wild weather
when you pass
and place
four feet,
delicate,
on the ground,
sniffing,
distrusting
the whole universe
as if it all were too dirty
for a cat's immaculate foot.

Oh proud independent
beast of the house,
haughty remnant of night
lazy, athletic
and alien,
profoundest cat,
secret police
of the dwellings
flag
of a
vanished velvet,
surely there is no
enigma
in your manner,
perhaps no mystery,
the whole world knows you
and you belong
to the least mysterious of householders,
perhaps all feel that,
all who feel themselves owners,
masters, uncles
of cats, companions,
colleagues,
students or friends
of the cat.

I don't--
I don't buy that,
I don't understand cats.
All these I know: life and its archipelago,
the sea and the unmeasurable city,
botany--
the pistil and its deviations,
the for and the minus of mathematics,
the world's volcanic funnels,
the crocodile's unreal rind,
the fireman's unknowable goodness,
the priest’s blue atavism,
yet I cannot decipher a cat.
My understanding slips on his indifference,
his eyes hold golden numbers.

2005-01-10T10:41:00.000-04:00

In eine beßre Welt entrückt

The following passage was translated from George STEINER's Heidegger (Glasgow: Fontana Press, 1978. pp. 43-4). I know it's not a poem, but it does make me think of poetry:

Para a maioria dos seres humanos, a música traz momentos de experiência tão completos, tão penetrantes quanto qualquer outro que se possa registrar. Nesses momentos, proximidade, recordação e antecipação estão freqüentemente fundidos inextricavelmente. A música "entra" no corpo e na mente em níveis múltiplos e simultâneos, para os quais classificações tais como "nervoso", "cerebral" ou "somático" se aplicam toscamente. Música pode ser ouvida em sonhos. Pode desaparecer da memória precisa, mas deixar atrás de si uma complexa presença fantasmagórica, uma tensão e lineamento sensível de movimento que se parecem, mais ou menos precisamente, com o acorde, a harmonia, ou as relações de altura dos sons que se foram. Não menos imperativamente do que narcóticos, a música pode afetar nosso estado mental e físico, os filamentos de humor e postura corporal, minuciosamente entrelaçados, que, em um dado momento qualquer, definem identidade. A música pode animar ou entorpecer; pode incitar e acalmar. Pode levar alguém às lágrimas, ou, misteriosamente, detonar riso, ou ainda mais misteriosamente, fazer-nos sorrir no que pareceria uma singular leveza, uma alegria mercurial da mente tão centralmente arraigada em nós quanto o próprio pensamento. Sabemos, desde Pitágoras, que a música pode curar; e, desde Platão, que há na música agentes que podem, literalmente, enlouquecer. A melodia, escreve Lévi-Strauss, é o mystère suprême da humanidade do homem. Mas o que é a música?

2005-01-07T16:56:00.000-04:00

RENAISSANCE BLOG

Bom, hoje, a seleção do poema está meio óbvia, mas, como mudei o visual para uma coisa Renascença, resolvi traduzir algo de Ronsard:

Menina, vamos ver se a rosa
Que abriu de manhã vaidosa
Para o sol seu vermelho vestido
Inda tem numa tarde assim
As dobras de um vestido carmim
Como teu rosto - ou parecido.

Ai, Menina! olha que não!
Em pouco tempo, já está no chão.
Ai, que madrasta a Natureza,
Que da manhã até o sol se pôr
Não dure uma tão bela flor
E no chão acabe sua beleza.

Então, se me crês, menina,
Enquanto tua tez não declina,
E inda verdes tens amores,
Colhe, e aproveita a meninice:
Pois como a rosa, a velhice
Fará murchar tuas flores.

2004-12-31T22:51:00.000-04:00

POEMA DE ANO NOVO

Festejo o essencial festejo tua presença
Nada passou a vida tem folhas novas
Os mais jovens riachos saem do pasto fresco

E como amamos o calor faz calor
As frutas abusam do sol as cores queimam
Depois o outono corteja ardentemente o inverno virgem

O homem não amadurece envelhece seus filhos
Têm tempo de envelhecer antes que ele morra
E os filhos de seus filhos ele os faz rir

Tu primeiro e derradeiro não estás envelhecido
E para iluminar meu amor e minha vida
Conservas teu coração de belo homem despido

(minha tradução)

HAPPY NEW YEAR!

JOSÉ, THIS IS YOUR FAULT!

2004-11-23T01:39:00.000-04:00

This is a song that represents la movida madrileña to the rest of the world, and it was covered by Thalia in the nineties. Both versions are beautiful.

Esta minha tradução é dedicada à Cássia Eller, à Maysa Matarazzo e à Angêla Ro Rô. Mas eu sonho mesmo é que o Júnior a cante em seu primeiro álbum solo, que, espero, se chamará "Out of the Closet".

Na rua já comentam
Apontam com o dedo
Sussurram e inventam
Mas eu não tenho medo
Tô me lixando
Se eu sou diferente
É porque ninguém me tem,
nada me prende.

Já sei que me criticam
Estou consciente do ódio
A inveja os corrói
Da minha vida se irritam

Por que será?
Eu não tenho culpa
Minhas circunstâncias os insultam

Meu destino é o que eu
Decido o que eu
Escolho para mim

A quem importa o que eu faça?
A quem importa o que eu diga?
Eu sou assim, assim seguirei
Nunca mudarei

Talvez eu tenha culpa
Por não seguir a norma
Já não é mais a hora
Para mudar agora
Ficarei firme em minhas convicções
Reforçarei minhas posições

A quem importa o que eu faça?
A quem importa o que eu diga?
Eu sou assim, assim seguirei
Nunca mudarei

2004-11-22T19:43:00.000-04:00

TAKE ME ANYWHERE, I DON'T CARE
a neo-Baudelairian song, translated by yours truly

2004-11-17T22:15:00.000-04:00

DICKINSON, TRANSLATED

by José Lino Grünewald

A word is dead
When it is said,
Some say.
I say it just
Begins to live
That day.

2004-11-16T19:33:00.000-04:00

FIRST CHINESE POEM ON THE BLOG
a tempting invitation by Po Chü-i, The Pillow Book's favourite poet

Click on the picture to see a great collection of Chinese poems.

2004-11-15T19:10:00.000-04:00

cubismo poético

Click on the picture to read the original poem

- tinha uma galinha no -

domingo de manhã onde eu trabalho tinha uma galinha no estacionamento.

domingo de manhã onde eu trabalho eu estava espremendo umas laranjas e a mãe do dono veio e disse que tinha uma galinha no estacionamento.

"eu dei um pouco de trigo pra quibe pra ela!", ela disse. eu estava espremendo umas laranjas.

eu estava espremendo umas laranjas, uma metade de cada vez, em uma velha máquina metálica de suco, que parecia um antigo implemento agrário. todo o mundo queria ver a galinha no estacionamento.

todo o mundo queria ver a galinha no estacionamento, então a gente saiu e foi se amontoar na calçada perto da porta.

eu estava espremendo umas laranjas. a gente saiu e foi se amontoar na calçada perto da porta. a gente ficou olhando a galinha ciscando por entre as vagas do estacionamento e as baganas de cigarro e as tampinhas de garrafa.

a gente estava olhando quando ela se atravessou na rua na frente de uma picape. o motorista freou, e os pneus cantaram.

eu estava espremendo umas laranjas, uma metade de cada vez, em uma velha máquina metálica de suco, que parecia um antigo implemento agrário. cada laranja espremida dava uns três centímetros de suco no fundo de um copo grande.

domingo de manhã onde eu trabalho tinha uma galinha no estacionamento. um dos clientes me chamou, a mim, a garçonete, com um gesto, e disse: "sabe que tem uma galinha no estacionamento?"

"sim", disse eu, "estamos conscientes da existência da galinha".

"e a gente vai comer os ovos dela?" disse o homem que tinha chamado a mim, a garçonete, com um gesto. ele estava tomando um suco de laranja.

"não", eu respondi.

domingo de manhã onde eu trabalho tinha uma galinha no estacionamento.

minha tradução. original poem copyright © 2000-2004 by alison headley.

2004-11-14T19:06:00.000-04:00

POEM FOR THE END OF SPRING

Translated by Donald Keene

haru tateba kiyuru koori no nokori naku kimi ga kokoro mo ware ni tokenamu

Com a primavera
O gelo derrete
Sem deixar rastro
Assim também teu coração
Derreta por mim

2004-11-13T19:46:00.000-04:00

NO POEM TODAY
it's for a good cause, so bear with me

Call for volunteers

People who are interested in working as volunteers during WSF fifth edition may register now. Volunteers should choose between two areas:

• Support for the territory infrastructure, including tourist information and accreditation of alternative and solidarity accommodation;

• Support for the event’s organization, which involves information on the event, accreditation, office, communication, cultural activities and youth
camp.

Click here to see information about volunteer interpreters, translators and technicians.

Registration closes on January 1st, 2005.

Make sure you visit the WSF website even if you cannot participate this time. The event happens every year and you may be of help for the 2006 installment.

The volunteer translators and interpreters (people from all continents are needed!) should take a look at the babels.org website.

Volta para Porto Alegre o Fórum Social Mundial, na sua quinta edição. De 26 a 31 de janeiro de 2005, serão esperadas aproximadamente 150 mil pessoas na cidade.

Hoje fui na reunião para tradutores na Usina do Gasômetro. Além de conhecer gente de todos os cantos, pode-se vivenciar a língua e aprender uma nova habilidade, e a gente ainda recebe um certificado no fim. Vou trabalhar com francês. De hoje em diante, as tardes de sábado estão reservadas para o treinamento. Tenho certeza que vai ser uma grande experiência.

Quem quiser pode participar como voluntário, traduzindo, recepcionando, hospedando...

Inscreva-se nos sites:

www.forumsocialmundial.org.br
(Voluntariado, Hospedagem e Inscrições)

www.babels.org/registration
(Tradutores)

2004-11-12T21:27:00.000-04:00

FROM THE KOKINSHÛ
translated by Donald Keene

O Donald Keene que me perdoe, mas eu não gosto muito da tradução dele... a minha ficou assim:

Meu amor
Sem direção
Sem saber onde ir
Só pensa em encontrar
Meu amor

2004-11-11T13:49:00.000-04:00

SECOND LETTER TO WOLFGANG
by Alberto Szpunberg

I hope you won’t mind, Herr Mozart, my going on, but it’s amazing,

my neighbours know nothing about you.

They remember you’re related to some prodigy child or other, and a radio

station they never tune in to,

some music they only listen to when they have no other choice, “live on TV”,

when the government announces the death

of some saviour of the fatherland or when

some marquis or other seizes power.

Even I, who listen to you, and once thought I could recognise

you at the break of Spring,

am forced to write to you when all others sleep, dream of you sotto voce,

as if silence were the only possible bridge between us,

as if I could only open my heart to you insofar as

I close doors and shut windows,

and insofar as my pensive heart opens itself

inwards like a well in the night.

I do not know how, Herr Mozart, how to escape so much injustice,

but if one’s heart becomes a well, one must end up like you are now:

In peace, definitely peaceful, but thrown aside as if
you were a stream of ashes unmoved even by the wind.

That is why I sometimes spend whole weeks without playing
your records or without writing to you:

what you tell me right now is impossible for me to relay,
for I have nobody to tell it to, and whatever I could tell
you, I’m afraid might only feed ghosts, sights from
beyond death, kleines night music.

That is why, Herr Mozart, I can feel there is a time yet to
come, which will come, I’ve no doubt, but right
now, it is vital to us, to decide whether it is going to be here or there,
whether yesterday or tomorrow, or today, or if ever.

Summer in Buenos Aires is stuffier than your tombstone,
much worse than your shroud,

and when I say Summer, I hope you’ll understand, here they
don’t always let us call things by their names.

2004-11-10T21:34:00.000-04:00

EMISSÁRIO DE UM REI DESCONHECIDO
Argentina's answer to Fernando Pessoa

No, 'tis not I, he who listens
to this trotting rain which flows through my vein.

It is not I he who sticks his tongue through his lips,
when he feels his mouth is full of sand.

It is not I he who waits,
tangled up with my nerves,
for hours on end for sleep to bring me relief,
nor he who has my hands, crazily cast in plaster,
and stares, through my bones, at the barren walls.

Not I, 'tis not, he who writes this orphaned verse.

Oliverio GIRONDO. Persuasión de los Días. 1942.

2004-11-09T20:42:00.000-04:00

NO LIGHT NEVER GOES OUT

When I lack light,
light seems to me impossible.

When I'm outside the poem,
poetry seems to me impossible.

When I stop looking at you,
you seem to me impossible.

When I cease living,
life will seem to me impossible.

Were I capable of not thinking,
thought would seem to me impossible.

From without something,
that thing is impossible.

From without everything,
Everything is impossible.

There is but one exception:
From within myself,
I am still impossible.

Roberto JUARROZ. Poesía Vertical. Madrid: Visor, 1992.

2004-11-08T18:26:00.000-04:00

FROM SWITZERLAND
avec mes plus sincères remerciements à la grande soeur de Françoise

Philippe JACCOTTET. Poetas de França Hoje 1945-1995. São Paulo: USP, 1996. p. 144. Tradução de Mário Laranjeira.

Qu'est-ce que le regard?

Un dard plus aigu que la langue
la course d'un excès à l'autre
du plus profond au plus lointain
du plus sombre au plus pur

un rapace

Philippe Jaccottet is not French.

2004-11-07T22:30:00.000-04:00

THEY FORGOT TO BOMB...

A carne é triste, e eu li todos os livros, todos.
Fugir! além! Eu sei que há pássaros já doudos
Por se ver entre os céus e a espuma do alto-mar!
Nada, nem os jardins refletidos no olhar,
Retém meu coração que já no mar se aninha.
Nem, ó noites, a luz da lâmpada sozinha
Sobre o papel vazio, intangível de brilho,
E nem a mulher moça amamentando o filho.
Hei de partir! Vapor de mastros oscilantes,
Ergue a âncora para regiões extravagantes!
Um Tédio desolado, entre anseios intensos,
Ainda acredita no supremo adeus dos lenços!
E esses mastros, talvez, cheios de maus presságios,
São dos que um vento faz vergar sobre os naufrágios
Sem ilhas férteis e sem mastros de veleiros...
Mas, ó minha alma, ouve a canção dos marinheiros!

Stéphane MALLARMÉ. In: Poetas de França. Tradução de Guilherme de Almeida. São Paulo: Editora Nacional, 1944. p. 114.

2004-11-07T11:50:00.000-04:00

EVERY DAY IS LIKE

Today is Sunday, in the afternoon as elsewhere.
Sunday in your telephone.
Sunday in the greyish literary supplements.
Sunday in the free hearts
of maids and ladies who have maids.
Sunday in all chancelleries.
Sunday in the beards of drunkards
-- in those beautiful, greying, melancholy beards
like a marooned mirror.
This is the terrible day when God took rest.
A cold, atheist, dangerous day
when God took rest like a banker.
Today I can rest in peace
but I cannot live.

my translation

Fernando Sánchez SORONDO.

2004-11-06T11:32:00.000-04:00

pequeno poema cruel

a mãe pede
só quero uma coisa
que este meu filhinho
cresça para ser forte
como aquele leão

e o filho pede
só quero uma coisa
dar esta minha mãezinha
gorda que nem pão de ló
de comer àquele leão

MARUYAMA Kaoru. Lion.

2004-10-30T10:36:00.000-04:00

VOIS-TU, JE SAIS QUE TU M'ATTENDS
a message to our faithful readers

We'll be reconfiguring our machines this week-end, so no posts for the next four days! Come back on Thursday for more poems, more translations, more fun!

And Happy Halloween!

2004-10-29T16:24:00.000-04:00

PINK NARCISSUS
poeminha eroticômico

Narciso tomando banho pelado
Umas gurias bonitas
peladas também
vêm ver
Narciso sai d'água para ir falar com elas
e percebe que não é mais o mesmo
Algo nele está mudado
Ele toca o próprio corpo
espantado de dar, sem querer nem saber
como um cavalo inteiro em tenra idade
provas de sua nascente virilidade
Ele volta para a água
mais deslumbrado que envergonhado
E fica olhando as gurias
depois
com água até a metade do corpo
continua a se olhar na superfície
E vê
por um fenômeno de refração
um pau quebrado
Narciso morre afogado

decepcionado infantilmente desesperado.

(Minha tradução)

Jacques PRÉVERT, Spectacle.

2004-10-28T09:31:00.000-04:00

QUICK! LET'S TAKE NORMANDY!
or, on the different uses of poetry

From the date of the signing of the Armistice, June 26th, 1940, the BBC (Radio London) transmitted a series of coded messages which would enable the Allies based in London to communicate with the Resistance, organize different sabotages and above all prepare the landing in Normandy. A few days before D-Day, the High Commanding Officers of the Resistance heard hundreds of messages, but only a few were significant. When said twice, the first line of the poem by Verlaine, "Chanson d'Automne", Les sanglots longs des violons de l'automne, announced that the "day" would soon arrive, and when the second line, blessent mon coeur d'une langueur monotone, was also repeated, a few people from the Resistance knew that the invasion would take place within the next 48 hours.

Translated to Portuguese by Guilherme de Almeida

Chanson d'automne

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone.

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure;

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

Paul Verlaine (1844-1896)

2004-10-27T10:09:00.000-04:00

PORTUGUEzen

Do not edit yourself if you wish for greatness.
Avoid overdoing your parts or excluding.
Pour yourself into every detail, all you are
Into the tiniest thing you do.
The moon thus shines completely
On each pond, because from above.

(My translation)

2004-10-26T20:22:00.000-04:00

ARzenTINIAN

Looking for something
one always finds another.
Therefore, in order to find,
one must look for what isn't.

Look for the bird to find a rose,
look for love, you'll bump into exile,
look for nothingness and unearth a man,
withdraw in order to go further.

The key to one's path,
rather than its diversions,
its suspicious beginning
or its doubtful end,
is in the sharp comedy
of its duplicity.

One always arrives,
but elsewhere.

All things must pass.
But backwards.

Roberto Juarroz, my translation

2004-10-25T18:09:00.000-04:00

APOLLINAIRE'S CALLIGRAMMES part one
Il pleut translated to Portuguese

Click on thumbnail to see poem in French

Click on thumbnail to see my translation to Portuguese

French poet Guillaume Apollinaire composed drawings with written words in his most important collection of verse, Calligrammes (1918). The poems took the shape of the image they described, as this one, representing rain.

The word "calligramme" is a combination of two Greek elements meaning "beautiful writing". It is also (of course) a pun with the French words "idéogramme" and "calligraphie".

2004-10-24T21:17:00.000-04:00

LA MARIE DU PORT
another poem translated by Horiguchi Daigaku

Above is a translation by Horiguchi Daigaku of the following poem:

LE CALMANT
Marie Laurencin

Plus qu'ennuyée
Triste.
Plus que triste
Malheureuse.
Plus que malheureuse
Souffrante.
Plus que souffrante
Abandonnée.
Plus qu'abandonnée
Seule au monde.
Plus que seule au monde
Exilée.
Plus qu'exilée
Morte.
Plus que morte
Oubliée.

Marie Laurencin, Lesbian icon, Surrealist extraordinaire, lover of Apollinaire and Eluard, Modernist apparatchik.

This poem became a Japanese song and was recorded by Mari Natsuki.

So there you go.